《圣城惊鸿照影》此间奈何

5、黎明

　　蒙吉萨，黎明。

　　雾像一层被撕薄的纱，浮在丘陵与丘陵之间。十字军列阵于西北坡，人数不足九千；对面绿旗如潮，萨拉丁的前锋绵延至地平线，晨光映出弯刀冷辉。

　　白夜站在后阵临时搭起的手术台——两匹骡子驮着的木板，上铺油布。酒精炉咕嘟作响，蒸馏酒精与玫瑰油混成的气味，成了这片沙漠最诡异的熏香。

　　他抬头，看见少年国王立于阵前。鲍德温锁甲外罩白袍，象征十字军的白底红十字在风中猎猎；面具银亮，像把黎明劈成两半的镜面。他右手握骑士枪，左手却垂在身侧，指节苍白——白夜知道，那只手已半失知觉。

　　“鲍德温！”白夜用中文低喊，又急急换英语，“记住——最多三小时。那之后，手臂会撑不住，你就冲下山。”

　　少年侧头，面具眼洞投来一瞥，嘴角微不可见地勾了勾：“三小时……或永恒。”

　　号角响起，如冰裂。

　　萨拉丁的轻骑先至，箭雨遮天。十字军弩手蹲跪，大盾交错；白布帐篷瞬时被钉成刺猬。第一拨伤兵被抬来时，白夜正用牙齿撕开包装，碘伏棉在空气里泛出橙雾。

　　“箭——两胸，一股！”圣殿骑士的医助吼得破音。

　　白夜剪断箭杆，反折，倒钩出肉，血喷在面具护目镜上。他抬肘擦去，动作冷静得像在实验室解剖兔子。七十度酒精冲洗，磺胺粉撒入，缝合，前后不到五分钟。

　　远处，鲍德温已率骑冲下隘口。白夜只能透过人缝，看见那面白袍红十字在绿潮里浮沉，像浪尖上挣扎的鸥。

　　时间被拉长成粘稠的线。正午，太阳悬在头顶，铁甲烫得能烙人肉。伤兵越来越多，木板被血浸得发软，白夜脚下的沙土已成暗红泥浆。

　　“白！”有人喊他阿拉伯语名，“国王——”

　　白夜猛地抬头。两名侍从抬着少年疾奔而来——白袍被血染成玫瑰色，面具歪在一边，露出右颊新添的擦伤。他的骑士枪已断，左手紧按右腋，血从指缝汩汩冒出。

　　“不是王血——”鲍德温咬牙，英语低哑，“是肩，该死肌腱。”

　　白夜剪刀一挥，撕开锁子甲内衬。创口横贯三角肌，深可见骨，血呈搏动式——腋动脉分支受损。

　　“压这里！”他抓过团成一团的纱布，塞到少年左手里，示意用力。自己转身，酒精洗手，穿针，换更粗的羊肠线。

　　无麻醉。第一针穿过皮肤时，少年全身僵直，喉咙里滚出一声被面具挡住的呜咽。白夜用英语低低哄：“跟我数——一、二、三……”

　　“后退！给他空气！”医助把围观兵士轰开。

　　缝合到第三针，鲍德温忽然用英语断续道：“白…夜… 我…看…不见右边…”

　　白夜手一抖，针尖划破自己指腹。少年说的不是视野，是手——神经彻底失感，国王的右手成了战场上的弃子。

　　“让我做你的右手。”

　　少年汗水湿透额发，却弯唇，用英语答：“成交——血为证。”

　　缝合完毕，白夜用整条纱布固定，外加牛皮护肩。鲍德温试图站起，膝盖一软，半跪在地。旁边侍从递来备用骑士枪，少年左手接，枪尖杵地，借力站直。

　　“再冲一次，”他说，面具重新戴好，“然后太阳将落在他们背后。”

　　白夜抓住枪杆，用中文低吼：“别死，鲍德温。”

　　鲍德温似乎听懂了语气，回头，用新学的中文生涩答：“回…见。”

　　随即翻身上马，左手提枪，白袍猎猎，如一面不肯倒的帆。

　　傍晚，南风忽转，十字军鼓声大振。埋伏于谷口的雷蒙德与圣殿骑士同时杀出，萨拉丁阵线被前后夹击，绿旗开始松动。

　　白夜站在木板上，远远看见少年单骑冲下山坡——左手持枪，右臂缚于胸前，白袍被夕阳染成金红，像一柄逆光的火炬。

　　敌军弯刀如潮，却挡不住那道银面反光。枪尖折断，他便拔剑；剑脱手，他便纵马直撞——直到萨拉丁的中军大纛向后倒去，绿潮彻底溃散。

　　雨在夜里落下，冷得像针。战场余烬未灭，水与火交缠，发出“嗤嗤”白烟。

　　白夜在临时帐篷里，处理最后一名伤兵。帘子被掀开，少年走进来——浑身湿透，白袍血迹被雨水晕成淡粉，面具却亮得惊人。

　　“赢了，”声音沙哑，却带着孩子式的雀跃。

　　白夜摘下面具，替他擦去额上雨珠。手指触到皮肤，冰凉，却在颤。

　　“手？”

　　少年抬起右臂，指尖无力垂下，像断线的木偶。“没感觉，像装满冰的云。”

　　白夜握住那只手，贴到自己颈侧——动脉在皮肤下急促跳动，滚烫。

　　“感觉到吗？”他问。

　　少年左眼微睁，指尖轻轻收缩，最终摇头。

　　白夜把额头抵上他的，声音低哑：“那就让我替你感觉。”

　　雨声填满帐篷，像无数细小的掌声，又像无数未说出口的叹息。烛火摇晃，映出两道交叠的影子——一道戴面具，一道未戴；一道属于十二世纪，一道来自未来。