《齐文镜》胖鸡龙卷风

1、第 1 章

　　暮春三月的午后，城中最大的香料铺“云烟阁”后院，乔画屏正小心翼翼地调配着一炉新香。

　　窗外细雨绵绵，雨丝如烟，斜织在青瓦白墙间。庭院里的几株芭蕉被洗得油绿发亮，雨水顺着宽大的叶缘滴落，在青石板上敲出细碎而清冷的节奏。空气里满是泥土与草木被浸透后的清润气息，但这气息却被屋内另一种更精微、更复杂的气味无声地覆盖、穿透、重塑。

　　乔画屏跪坐在一方蒲团上，面前是一张紫檀木矮几。几上除了那只拳头大小、鎏金錾花、形如含苞莲花的铜制香炉外，还散落着十数个或玉或瓷或琉璃的小器皿。她垂着眼帘，睫毛在脸颊上投下两弯安静的影子，所有的注意力都凝在指尖与鼻息之间。

　　纤细的手指捏着一柄银勺，勺身极薄，边缘被打磨得几乎透明。她手腕悬停，稳如磐石，只以最细微的力道，将勺中最后一抹淡紫色的粉末，均匀而徐缓地洒入香炉中心那一点将熄未熄的暗红炭火上。

　　“嗤——”

　　一声极轻的、近乎叹息的微响。粉末触及炭火的瞬间，并未猛烈燃烧，而是化作一股极淡的紫色烟霭，袅袅婷婷地升起。

　　香炉里升起的青烟，在午后潮湿微凉的空气里，开始了它奇异的舞蹈。起初只是一缕，带着梦幻般的淡紫，像是谁用最上等的绡纱撕下了一角，抛入空中。这缕紫烟并不急于散开，而是在半空徐徐盘旋、舒展，仿佛自有生命。渐渐地，紫色褪去，转为一种雨过天青般的浅青，色泽通透，宛如最上品的青玉髓在光下流转的晕彩。最后，连这抹青色也淡去了，化为几乎无形的、近乎透明的丝缕，却依旧固执地维持着烟的姿态，在梁柱之间、在光影交错之处，缠绵萦绕，久久不散。

　　这香气也随着烟色的变幻，呈现出层层叠叠、次第绽开的玄妙。初闻时，是春日初绽的梨花，带着晨露的清甜与微凉，干净得不染尘埃。但这甜意尚未在鼻端站稳，一缕幽冷便渗了出来——那是深冬雪后寒梅的冷冽，清傲孤绝，瞬间压下了先前的柔美，让人精神为之一凛。就在这清甜与冷冽交织、仿佛要冲突起来时，一切又奇异地沉淀下去，化为沉水香那醇厚温润的木质气息。这气息并不霸道，却无比坚实绵长，像古木的年轮，像岁月的肌理，稳稳地托住了先前所有飘忽的香调。

　　仿佛一场微型的四季轮回，一次精妙的魂魄炼合，最终将整个春天的鲜活、冬天的凛冽，都收束、封存于这一方小小的铜炉之中，化为一种可被感知、却又难以言传的“意境”。

　　“所以我说，凭什么只有刀光剑影才算武侠？”

　　一个带着几分惫懒与不服气的声音打破了这近乎凝滞的静谧。

　　齐文镜斜倚在窗边的竹榻上。竹榻老旧，被他的体重压出轻微的“吱呀”声。他翘着二郎腿，一只脚悬空，随着某种听不见的节拍轻轻晃悠。手里捻着一片刚从院里摘来的芭蕉叶，叶片边缘被他无意识地扯出了细小的裂口。

　　他是个眉目极为清秀的少年，大约十七八岁年纪，面容尚存几分未脱的稚气，但眉眼间的神采已颇为灵动。一身月白色布衣洗得有些发旧，却干干净净；只是袖口与衣襟处，不可避免地沾染了些许墨迹，像是刚与笔墨纸砚进行过一场不甚愉快的缠斗。榻边的小几上，散乱地摊着几本线装书，《香乘》《香谱》《青烟录》，书页间随意夹着各色晒干的植物叶片——薄荷、艾草、也许还有少许迷迭香。有些书页显然遭过无妄之灾，被倾洒的茶水渍染出深浅不一的淡黄痕迹，像是给古旧的文字凭空添上了几朵抽象的残花。

　　乔画屏轻轻盖上香炉那莲花苞似的顶盖，截断了烟气的升腾之路。她转过脸来，看向窗边那个总是坐没坐相、却又总能在最微妙时刻发出惊人之语的少年。

　　她年约二十，容貌是江南烟雨浸润出的那种清丽，不浓艳，不逼人，像一幅墨色恰到好处的水墨仕女图。一袭水绿色的长裙，衣料是轻软的罗，随着她转头的动作如水波般漾开细微的褶皱。鬓边只简单插着一支素净的白玉簪，簪头雕成含苞的玉兰样式，与她周身的气质浑然一体。

　　若不细看那双眼睛——那双过于沉静，沉静得像深秋古潭，仿佛所有的波澜都沉淀到了最底处，以至于表面只余下令人心悸的平静的眼眸——你很难相信，也很难将眼前这个气质清雅如空谷幽兰的女子，与京城最有名的青楼“听雪楼”里，那位据说才情绝世、身价最高、也最为神秘的姑娘联系在一起。

　　她的目光落在齐文镜身上，那目光里没有青楼女子常见的媚态或风尘，也没有闺阁千金的羞怯或骄矜，只有一种透彻的平静，以及平静之下，一丝几乎难以察觉的、属于“乔画屏”这个人的真实温度。

　　“刀剑斩的是形，”她开口，声音不高，却清晰地穿透了雨声，“香气蚀的，是神。”