《[剑三/花羊]蝶恋花》歸一

1、全文

　　长安的春总是来得迟疑。东市的喧嚣到了这街角药铺前，便只剩下被风揉碎的零星声响。日光斜过屋檐，将“杏林春深”的匾额切成明暗两半，一半曝在尘埃浮动的光里，一半隐入靛蓝门帘后的幽暗。

　　孟迭就是在这时撞进来的。

　　道髻半散，几缕湿发贴在额角。身后追骂声逼近，他几乎是滚进那片靛蓝之后，堪堪躲过探入门帘的一只粗手。帘子落定，喧嚣隔成背景。他伏在案下，只闻自己擂鼓般的心跳，和一种清苦的、带着凉意的香。

　　他抬头。

　　先是墨色。一袭毫无杂色的墨色长衫，下摆绣着同色缠枝莲纹，下摆绣着同色缠枝莲纹，唯有定睛细看，才能辨出那丝线的颜色并非纯粹的墨，而是一种沉到极处的暗红，像是夜色里凝涸的血，悄然蜿蜒在幽深的底色上。视线顺着那静垂的衣料向上——素白的手腕，指节分明的手，拈着一管细狼毫。毫尖悬着墨，将落未落。

　　然后他看见了执笔的人。

　　后来很多个日夜，孟迭试图回想那一刻的确切感受，却只记得一片空白。所有言语都失了效力。那人垂着眼，睫毛在苍白的脸上投下浅淡的阴影。鼻梁挺直，唇色很淡，抿成一条无悲无喜的线。最惊心的是那双眼，当他终于抬起，看向这不速之客时——瞳仁是极深的墨黑，底里却沁着一痕幽青，像古玉芯子里化不开的寒。

　　墨滴终于落下，“嗒”一声，在宣纸上泅开。

　　执笔的手顿了顿。

　　孟迭慌慌张张爬出来，拍打并不存在的尘土。“纯阳灵虚门下，孟迭。”他拱手，耳根发热，“多谢……容身之处。”

　　那双眼在他脸上停留了一瞬，极短的一瞬。孟迭却捕捉到了那墨青瞳仁深处，某种东西细微的收缩，像平静的深潭被一粒石子惊破涟漪。

　　然后一切恢复如常。那人颔首，声音清冷如玉石相击：“苏华。”

　　再无多言。

　　后来孟迭便常来。理由繁多：路过，躲债，或干脆只说“来看看苏大夫”。苏华大多时候在案后，或执笔写方，或分拣药材。他话极少，动作却有一种经年训练后的精确，切药碾磨，提笔落墨，皆自成韵律。

　　孟迭有时带酒来，市井最劣的烧刀子，呛喉烈性。苏华不饮，他便自斟自酌。喝多了，话就稠起来，絮絮地说纯阳宫的雪终年不化，说练剑时总被师兄纠正下盘，说后山那只小雪狐又偷了谁的拂尘穗子。

　　苏华大多只是听。偶尔，在孟迭说得眉飞色舞时，他唇角会极轻微地牵动一下，像风吹过结了薄冰的湖面，涟漪淡得几乎看不见。每逢这时，孟迭心里便像被羽毛尖轻轻搔过，痒丝丝的。

　　有一回醉得深了，他不知怎的蹭到苏华身边，攥住那片墨色衣袖。布料凉滑，丝线绣的缠枝莲纹硌着指腹。

　　“师兄他……”他把发烫的额头抵在苏华微凉的手背上，声音闷在臂弯里，含混不清，“以前总护着我……现在，没人护着我了……”

　　他感觉到那只手几不可察地一颤。

　　醉眼朦胧地抬头，只看见苏华低垂的侧脸，和抿得发白的唇。另一只手在膝上紧握成拳，指节嶙峋。

　　“苏大夫？”他含糊唤。

　　苏华没有动。良久，那紧握的拳才缓缓松开。他望着虚空，声音轻得像叹息，裹在浓重的药香里：“护着……未必是幸事。”

　　孟迭听不真切。困意如潮水涌来，他攥着那片衣袖，就这样靠着那只手沉沉睡去。

　　半梦半醒间，似乎有微凉的指尖，极轻、极快地，拂过他汗湿的额发。

　　一切本该如此周而复始，直达一个蝉声嘶哑的午后，孟迭如常踏入了店门。

　　药铺空着，后堂那扇常闭的门虚掩。孟迭唤了两声，无人应。鬼使神差地，他推开了门。

　　甜腥气扑面而来，浓烈得令人作呕。密室无窗，长明灯幽暗。中央白玉盆中，盛着暗红浓稠的液体，一株植物自其中生出。

　　它不过尺余高，茎秆是半透明的暗红，似凝固的血髓。顶端无叶，只托着一枚紧紧闭合的苞，颜色艳得邪异，深红欲滴，表面金纹如蛛网盘绕，在昏光下幽幽脉动。

　　孟迭怔怔走近。那甜腥气几乎让他窒息，目光却像被钉在那血色花苞上。他伸出手。

　　指尖触及的刹那，锐痛骤起！他缩手，指尖已破，血珠渗出，随即被无形之力牵引，滚落盆中。

　　暗红液体“嗤”地轻响，翻腾了一瞬。花苞紧闭的尖端，满足般微微一颤。

　　孟迭背脊生寒，踉跄后退，撞在门框上。

　　脚步声急至。苏华出现在门口，脸色是骇人的苍白，那双总是平静的墨青眼瞳里，惊怒、狂乱与某种濒临崩溃的绝望疯狂翻搅。

　　“谁准你进来的？！”声音失了控。

　　孟迭举起渗血的手指。

　　苏华瞳孔骤缩，一步上前攥住他的手腕，力道大得像要捏碎骨头。他盯着那点猩红，又猛地抬眼看向孟迭的脸，眼神复杂得如同暴风雨前的积云——有审视，有骇然，更有一种深不见底的隐痛。

　　“五行相合……纯阳内力……”他喃喃，手指发颤，“竟是这样……”

　　他猛地甩开手，背过身去，肩背僵硬如石：“出去。”

　　从那日起，一切皆变。苏华待他依旧，疏离却更深，偶尔落在他身上的目光沉甸甸的，像在透过他凝视别的什么，又像在极力隐忍某种即将决堤的东西。

　　朔日，月隐之夜。苏华第一次主动邀他喝酒。

　　酒是百花酿，盛在白瓷小坛里，启封时异香扑鼻。孟迭接过杯盏，琥珀色的酒液在烛光下漾着柔光。他看了苏华一眼，对方已垂眸浅抿。

　　他便也饮下。甘醇绵长，唯喉间残留一丝极淡的腥甜，快如错觉。

　　那夜他醉得极沉，醒来时已是次日晌午，头疼欲裂，浑身筋骨像被拆开重装过，虚软得提不起半分气力，面色白如金纸。

　　苏华守在榻边，默默递上一碗浓黑药汁。“染了风寒。”声音无波。

　　孟迭接过，一饮而尽。苦得舌根发麻。他是灵虚一脉，自幼辨药尝草，这汤里多了什么，他舌尖一滚便知。那点微末的剂量，与其说是害他，不如说是……某种徒劳的遮掩。

　　他没有问。苏华也没有解释。

　　自此，朔日饮酒成了定例。孟迭次次赴约，次次饮尽，次次在虚脱般的衰弱中醒来。一次比一次恢复得慢。

　　他眼见着消瘦下去，道袍空荡，面色久无血色，眼底常驻着青黑的影。偶尔在酒后的昏沉与隐痛中，他会堕入猩红的碎片梦境——无数影子在哭嚎，一个温润带笑的声音在极远处唤“师弟”，却总被更浓的血色吞噬。

　　苏华看他的眼神日益复杂。那层冷淡的壳下，愧疚、挣扎与某种孤注一掷的疯狂渐难掩藏。有时孟迭虚弱倚榻，会撞见苏华凝望他时，眼中一闪而过的、近乎痴迷的柔光，但那柔光深处，是一片冰寒。

　　孟迭只是沉默。赴约，饮醉，衰弱，再对苏华挤出苍白的、近乎温柔的笑。

　　仿佛一场双方都心知肚明，却谁也不愿点破的共谋。

　　终局在一个春寒料峭的清晨降临。

　　药铺外围了人，并非市井之徒，个个气息沉厚，目光如刃。孟迭尚未反应，苏华已扣住他脉门，阴柔内力透入，半身顿麻。

　　“走。”

　　青色粉末扬出，趁着混乱，苏华挟他破窗而出。

　　巷道屋脊在脚下飞掠，风声灌耳。不知奔了多久，入了一处隐蔽山洞。昏暗潮湿，唯有深处一点暗红幽光脉动。

　　苏华松开手，孟迭踉跄扶壁，喘息着看向那背对自己的墨色身影。

　　“那些人，”他声音沙哑，“是来杀你的？为了……那株东西？”

　　苏华没有回头。良久，空洞的声音响起：“血医苏华，窃禁术，以活人精血饲邪物……他们说的，不错。”

　　孟迭的呼吸窒住了。“我师兄……”他听见自己的声音在颤，“他当年下山重伤……是不是你？”

　　苏华的背影猛然一僵。他缓缓转过身，脸上最后一点血色也褪尽了，灰败如死灰。墨青的眼底，有什么东西在寸寸碎裂。

　　“我没有想害他。”声音嘶哑得不成调，每个字都像呕出血来，“他伤得太重……我只想救他！用尽了法子，最后……最后只能试那古籍所载……”他忽然抓住孟迭的手臂，力道大得惊人，眼神却涣散着，望向虚空，“可我失败了……我救不了他……”

　　声音陡然拔高，尖锐而癫狂：“但血株可以！只需要一百个五行相合，身负内力之人的精血浇灌，它就可以开花，逆转阴阳……我一定可以救活他！”

　　孟迭任由他抓着，臂上的疼远不及心头的冷。他看着这张曾让他惊艳失语的脸，如今只剩偏执的狰狞。他轻轻问：“所以，我是第一百个？”

　　苏华像被烫到般松手，踉跄退了一步。他看着孟迭苍白消瘦的脸，那眉眼间依稀的轮廓，像一根反复刺扎他心防的针。

　　“你的血……与它相合。”他避开目光，声音低下去，“需要一百个……只差最后一个。我……本不想是你。”

　　“是吗？”孟迭扯了扯嘴角，笑纹虚弱而凄然，落在苏华眼中，却像某种甘愿承受的印证，“那你可知……”他顿了顿，声音轻如叹息，却带着刻骨的疲惫，“你那‘百花酿’里的东西，分量总是不够。每次……都让我生生疼醒。”

　　苏华霍然抬眼，纯粹的惊愕与茫然。

　　孟迭没有解释。他闭了闭眼，长睫掩下所有可能泄露的情绪。再睁眼时，只剩深潭般的平静。

　　苏华看着，心脏像被冰手攥紧。颤抖的手再次抬起那柄薄如柳叶的刀，刃光映着深处血株幽幽的红。

　　“对不起……”他喃喃，“只差最后一点了……花开之后，或许一切都能重来。”

　　刀刃贴上肌肤，冰凉刺骨。血液流失的温热，与之形成诡异的对照。孟迭没有挣扎。意识模糊的边缘，他靠着冷壁，望向苏华那双盛满痛苦与狂热的眼，嘴角极轻地、近乎温柔地弯了一下。

　　那一眼，像诀别。

　　纯阳宫，东南断崖。

　　积雪覆着黑岩，一株孤松从石缝中挣出，虬枝如铁。松下青石孤寂，是处衣冠冢。

　　雪粒零星飘着。苏华将奄奄一息的孟迭置于冢前，自己跪倒雪中。他颤抖着捧出玉盒，内里血株已完全绽放，妖红欲滴，金纹流转，甜腥生机浓烈得令人心悸。

　　“以血浇灌，魂兮归来……”他诵着残缺的咒文，眼神狂乱涣散，伸手去拉孟迭。

　　指尖将触未触——

　　冢前的人，睁开了眼。

　　那眼神空洞，冰冷，再无半分鲜活气，却也再无一丝虚弱涣散。像两口吞没一切光线的古井。

　　苏华动作僵住，怔怔望着。

　　然后，他看见孟迭的嘴唇，极缓地翕动。一个完全陌生的、温和悲悯的语调，从那张苍白的唇间流出，轻似叹息，字字却砸碎雪崖的寂静：

　　“苏大夫。”

　　苏华浑身剧震，如冰水浇顶，血液都冻凝了。他瞳孔缩成针尖，不可置信地看着那双眼睛透出的、他魂牵梦萦又恐惧多年的神采。

　　“你药庐窗外，”‘孟迭’静静道，声音平稳，带着跨越生死的疲惫，“那株我移来的野梅……今年，开花了吗？”

　　时间凝固。风雪停滞。

　　苏华张着嘴，发不出声。所有疯狂、偏执、算计与伪装，在这句话前土崩瓦解。他颓然跪坐，玉盒滚落，血株跌在雪上，红得刺目。

　　“……开了。”他终于挤出声音，干涩嘶哑，破碎不成调，泪水毫无征兆地滚落，“只是……无人共赏。”

　　‘孟迭’看着他，悲悯的眼底掠过一丝极淡的、几乎无法捕捉的痛楚。极轻微地，牵动了一下嘴角。

　　“这些年，”‘他’轻轻说，依旧是那温和语调，却字字浸着经年的风霜与悲悯，“你也该放下了。”

　　话音落下的刹那，‘孟迭’身体前倾，伸出手臂，做了一个拥抱的姿态。

　　苏华僵直着，没有动。他甚至微微仰起脸，闭上眼，泪水不断滑落。仿佛等待这个拥抱，已耗尽一生。

　　拥抱很轻，带着将死之人的冰冷，和终年萦绕的药香。随即，心口传来尖锐的刺痛。

　　并不剧烈，反有种解脱般的轻松。

　　苏华猛地睁眼。

　　孟迭的脸近在咫尺。依旧是那张苍白消瘦的脸，可眼中神采已如潮水褪去，恢复成孟迭自己的、空洞的平静。无恨无怒无悲，甚至无一丝波澜。只是平静地看着他，看着自己手中那柄不知何时出现、已尽数没入苏华后心的短剑。

　　血从素色道袍上、从孟迭指缝间涌出，染红身下新雪。红得灼目，红得像那株凋零的血株。

　　苏华踉跄一下，未倒。他看着孟迭，看着这张最后时刻曾流露师兄神情的脸。痛楚慢慢蔓延，冰冷，麻木。心里那片燃烧多年的毒火，却仿佛被这鲜血浇熄，只剩荒芜灰烬。

　　他咳出血沫，极缓、极轻地弯起唇角。笑容褪尽所有阴郁疯狂，只剩疲惫、了然，与终于落地的释然。

　　目光细细描摹孟迭的眉眼。侧脸线条，确与那人有几分相似，这是最初让他心软的缘由。但此刻，在这决绝、平静、近乎解脱的眼神深处，他看到了另一种更撼动他的东西——那种明知陷阱仍向里走的孤勇，那种为终结悲剧不惜焚尽自身的执拗。

　　原来，像的不仅是皮囊。

　　“初时我只觉得……”他气息微弱，却清晰，“你的侧脸……有些像他。”

　　顿了顿，最后几个字轻如雪落：

　　“但如今看来……你之心性……更像他。”

　　话音散入风雪。眼中最后一点光，熄了。

　　孟迭握剑的手，几不可察地一颤。

　　他松开剑柄。短剑留在那躯体里，微微颤着。

　　他低头，看自己沾满鲜血的、苍白冰冷的手。看了很久。

　　然后，极缓地，在苏华身边跪坐下来。不看那渐渐冷去的容颜，不看雪中凋零的血株。只望着断崖外，苍茫无尽的山峦与云海。

　　雪落在他肩头，染血的衣襟上，颤抖的睫毛上。

　　他抬手，似想接住一片雪花。指尖冰凉，雪花触及皮肤的刹那，便化了，留下一滴微小水痕。

　　远处，那株跌落的血株，艳红花瓣在风雪中开始蜷缩、枯焦，最终碎成数片，如血蝶残翼，被风卷起，零落飘散于雪崖之间。

　　谁道闲情抛掷久？每到春来，惆怅还依旧。

　　他保持着仰望的姿势，一动不动，如同一尊正被风雪渐渐覆盖的石像。

　　只有山风掠过孤松，发出低沉的、永无止息的呜咽，仿佛一曲无人再和的挽歌，散入渐渐浓重的暮色里。

　　平林新月人归后。