《史宾塞先生》Valerian

12、Chapter 11

　　当门铃的尖叫声粗暴地把她吵醒的时候，年轻的乔伊更加坚定了退休的决心。圣诞节过后，她就在“地下联络人”这个伟大的岗位上挣扎整整三年了，在行话里，乔伊这种人被称为“保姆”，但根据她的意见，这个绰号应该改为“奴隶”才对。那些该死的外勤特工总是要求多多，把她当作有求必应的仙女教母，哦，上帝保佑，她只是个二十八岁的自由设计师，需要足够的睡眠来维持灵感，以及驱逐可恶的黑眼圈。
　　门铃倔强地响着，简直像个误爆的声波炸弹。乔伊狠狠地踢开四层被子，卧室里开了暖气，但她还是觉得冷，乔伊抖抖索索地披上羽绒外套，光着脚跑到玄关。她没有卸掉链条，只是把门打开一道小缝，“飞机误点了吗？”她问，花园灯微弱的光线勾出了台阶上三个面目模糊的身影，其中一个矮子接上了暗号，“是的，对不起，到肯尼迪机场的航班晚了三小时二十分钟。”
　　年轻的设计师卸下门链，让那三个冷得缩起肩膀的倒霉蛋进来。她住在僻静的城郊，气温起码要比市区低那么三四度，但好处在于独门独户的房子能提供很好的藏身地。乔伊拧亮了一盏蜻蜓造型的小夜灯，把衣领拉紧了些，“好吧，那么……”她清了清嗓子，试图挪到沙发后面，遮住光着的脚，“茶和咖啡都在厨房里，呃，默顿先生？”
　　情报处处长点了点头，似乎因为乔伊认出自己而感到很满意，“抱歉吵醒你，亲爱的姑娘。”他说，乔伊留意到站在背后的那个棕发男人偷偷地翻了个白眼，“我们不会打扰你很久。窃听录音机都开着吗？”
　　“现在没有，先生，但根据规定，有人使用联络站的时候就要打开。”
　　“这次不用，这次不用。”秃顶的矮胖男人掏出手帕擦了擦额头，事实上他根本就没有出汗，“这是一次秘密的来访，亲爱的姑娘，不记名，不必记录，更不要对任何人——包括你的直属上级——提起，明白吗？”
　　“是的，先生。”她干脆地回答，又瞄了一眼那个棕色头发的男人，他撩开了窗帘，扫视着空无一人的山路，确保没有“尾巴”在跟踪。另外一个铁灰色头发的青年靠在餐桌旁，正在摆弄她亲手设计的鸵鸟胡椒罐，看起来就像只过于好奇的浣熊。乔伊不明白这样的家伙怎么会和比尔•默顿这种官僚一起出现，也许是个译码员，或者第一次出任务的新科特工，她耸了耸肩，决定不去细究。默顿咳嗽了一声，她把目光收回来，情报处处长冲她眨了眨眼，“你可以回去接着睡了，亲爱的姑娘，我们会记得替你锁门的。”
　　没有人觉得好笑。地板冷得像冰，乔伊几乎是蹦跳着回到床上的，她充满感激地缩回四层被子里，听到餐厅里有椅脚拖过地板的嘎嘎声，心想明天早上又得开车去买茶包和速溶咖啡了。

　　***
　　约翰•史宾塞先生把六个茶包放进白色石瓷壶里，看着丝丝缕缕的深红色懒洋洋地在热水里舒展开来。“这女人是个动物狂热者。”他打开橱柜，厌恶地皱起眉头，拿出三个印着动物图案的茶杯，“她负责什么？我以前从来没和她打过交道——顺带一提，这些杯子充满了奇妙的符号学意义。”他挑出一只画着奶黄色仓鼠的杯子，推到情报处处长面前。
　　比尔•默顿显然不欣赏那些奇妙的符号学意义，“乔伊是个窃听专家，有时候我们借她的房子来做临时审讯室——闲谈到此为止。”他打开公文包，抽出两份文件，一份摆在自己面前，另一份推给史宾塞，“抱歉，唐宁先生，您可以旁听，但无权阅读我们的资料。”他公式化地说，板着脸，记者翻了个白眼，嘟哝了一句什么。史宾塞把第二杯茶放到他手边，杯把被设计成弯曲的浣熊尾巴。
　　“事情再明显不过了，莱尔。那只鼹鼠——让我们姑且假定他就是亨利•帕森斯——已经察觉到我们的秘密行动，并且作出了回应。”比尔戴上了老花镜，眯着眼睛查阅手里的文件，“除去罗伊德•亨特和他的猫，在过往一星期里，翻到第三页，莱尔，牺牲者还有舒密特姐妹，安德森医生和本尼迪克•罗伯逊，全部一枪毙命。他们是谁并不重要，问题是他们都属于一个代号‘阿多尼斯’的谍报网。‘阿多尼斯’的成员分散在西班牙、意大利和希腊，单向沟通，可以排除成员泄密的可能性。”他停顿了一下，似乎要看看听众有什么反应，但得到的只有沉默，“按照惯例，我们只能假设亨利•帕森斯确实掌握了海外特工名单，所有联络线路已经曝光。情报处鸡飞狗跳，打了无数个电话要求各个分站召回外派特工进行排查。”他摘下老花镜，按了按鼻梁，“个人意见，这种工作向来都漫长，艰难，而且没有成效。”
　　“如果我是亨利•帕森斯，我一定会着手对付调查自己的人。”史宾塞若有所思地摆弄着手上的文件，把它们卷起来又展开，“看来我最好开始担心这个的安危，亲爱的老比尔。”他指了指自己的脑袋。克里斯•唐宁的目光在两人之间来回逡巡，努力要从他们脸上读出些什么来。
　　“我从1962年就开始担心了，莱尔。”情报处处长声调平板地说，假装没有留意到记者不友好的眼神，“第七至第十一页是‘阿多尼斯’的档案，关于亨特的调查报告夹在最后，很不完整，因为地方警察拒绝合作，你得自己再往下挖一挖。”他瞥了一眼手表，猛地站了起来，把散乱的纸张塞回公文包里，突然显得很急躁，“我该走了，华府派了人来跟我‘谈谈’，情报处处长可不能一声不吭地失踪。你们可以用乔伊的‘鼬鼠’，反正它也快过期了，以后我会处理。”
　　他冲出门去，外面很快传来车轮摩擦地面的吱嘎声。
　　“鼬鼠？”记者把这个词重复了一遍，打破了乌云一般悬浮在餐桌上空的沉默。
　　“脱逃用车，是给来避难的外勤人员用的。”史宾塞简短地解释道，站起来，倒掉了残余的茶水，“走吧，干报纸的，我们今晚的睡眠又被剥夺了。”
　　女设计师的“鼬鼠”是一辆小巧的蓝色丰田，挂着纽约州的牌照，行李箱里还另外配备了至少半打车牌。史宾塞没有打开车头大灯，他们在尴尬的沉默里驶过漆黑的山路，驾驶座和副驾驶座之间仿佛隔着一道数千英尺的裂谷。
　　“莱尔？”
　　“嗯。”
　　“我很抱歉。”
　　“没必要道歉，好奇心是传媒工作者混饭吃的工具。”记者觉得他好像笑了笑，但在昏暗的车厢里，史宾塞的侧脸仅仅是一团模糊的黑影，“克里斯或许是我的情人，也可能只是我的工作搭档——这根本不重要，他死了，两颗德国子弹，射入创口的位置标准得可以上教科书。要是所谓的天堂里有咖啡和芝士咸脆饼的话，那么他一定在那里。”他犹豫了一下，似乎在考虑自己是不是说得太多，“对我们这种人而言，战争永远不会结束。我不相信政治原则，任何宏伟的理想落到政客手里往往会变成一场苦难，它或许披着好看的新外衣，但终究是旧时的困顿和凄苦。” 他笑了一声，干巴巴的，毫无感情，“……我听起来像个天主教神父么？”
　　“不，你听起来像个疲惫的人。”
　　史宾塞扭头瞥了他一眼，又把注意力转回柏油路面上，没有回答。
　　“你逃去巴拿马开面包店的时候，记得带上我。”记者半开玩笑地告诉他，在副驾驶座上伸了个懒腰。
　　“如果我们都还活着的话。”
　　车子驶近州际公路的入口，史宾塞拧亮了车前灯，猛地一踩油门，往北阿灵顿飞驰而去。