《琴弦无声》墨Jane

21、番外三·雨打芭蕉

　　梅雨季来得毫无预兆。

　　上午还晴空万里，午后便乌云压顶，紧接着雨就下来了。不是江南惯常的绵绵细雨，而是豆大的雨点，噼里啪啦砸在瓦片上，溅起一层水雾。

　　徐竹声正在琴馆里教一个孩子弹《平沙落雁》，琴声被雨声盖过，只得暂停。

　　“今天就到这里吧。”他温声说，“雨大了，早些回家，别淋着。”

　　孩子乖巧地收起琴谱，背着琴囊告辞。徐竹声送到门口，看着那小小的身影撑伞消失在雨幕里，才转身回屋。

　　叶淮秋在里间修琴，听见动静抬起头：“教完了？”

　　“嗯，雨太大，让孩子先回去了。”徐竹声走到窗边，看着院子里被雨打得东倒西歪的芭蕉，“这雨下得真急。”

　　“梅雨季就是这样。”叶淮秋放下手中的刻刀，“正好，我也修累了。咱们歇会儿。”

　　雨声渐大，成了白茫茫的一片。院子里那丛芭蕉在风雨中摇曳，宽大的叶子承着雨，又倾倒下来，水珠串串落下，像一道道小瀑布。

　　徐竹声泡了壶热茶，两人在窗边对坐。茶香袅袅，雨声哗哗，倒有种别样的安宁。

　　“记得那年在大湖，”徐竹声忽然说，“也是这样的雨天。我躲在茅屋里，听着雨打芦苇，想着你在哪里，是否安全。”

　　叶淮秋握住他的手：“那时候我在皖南山区，也是听着雨声想你。山里雨更大，打在竹叶上，像千军万马。我就想，你在太湖边，是不是也在听雨。”

　　两人相视一笑。那些分离的日子，那些提心吊胆的等待，如今回想起来，竟也带着别样的温情——因为知道终会重逢，所以连苦难都成了珍贵的记忆。

　　“淮秋，”徐竹声轻声问，“你说，如果没有战争，我们会是什么样子？”

　　叶淮秋想了想：“也许我还是个单纯的琴师，在北平教琴修琴。你还在苏州，守着古籍店。我们可能会在某个琴会上遇见，互相欣赏，成为知音，但...”他顿了顿，“可能不会像现在这样。”

　　“为什么？”

　　“因为战火让我们看清了什么是真正重要的。”叶淮秋的眼神温柔，“在生死边缘走过，才知道有些人，有些情，值得用生命去守护。如果没有那些考验，我们可能只会停留在‘知音’的层面，不会成为...生命中的彼此。”

　　徐竹声懂了。他反握住叶淮秋的手：“你说得对。虽然失去了很多，但得到的，更珍贵。”

　　雨下得更急了，风也大起来，吹得窗户咯咯作响。一片芭蕉叶被风扯断，落在窗台上，翠绿鲜嫩，沾满水珠。

　　“我去捡进来。”徐竹声起身推窗，冷风和雨水立刻灌进来。他探出身子去够那片芭蕉叶，袖子瞬间湿了半截。

　　“小心！”叶淮秋也起身，用仅存的右手拉住他的衣角。

　　徐竹声够到了叶子，缩回身子，关好窗。两人都淋了点雨，相视而笑。

　　“看你，衣服都湿了。”叶淮秋拿来干布给他擦。

　　“你不也是？”徐竹声接过布，也给他擦。

　　擦着擦着，手碰到了一起。两人都停住了动作。

　　窗外的雨声，屋内的茶香，手中的温度，还有彼此眼中映出的自己。一切都刚刚好。

　　叶淮秋忽然凑近，吻住了徐竹声。这个吻不像中秋那晚的轻柔，而是带着雨天的急切和湿意。徐竹声愣了一下，随即闭上眼睛，回应这个吻。

　　雨水顺着窗棂流下，在玻璃上画出蜿蜒的水痕。芭蕉在风雨中摇曳，沙沙作响。茶在壶里渐渐凉了，但谁也没在意。

　　良久，两人才分开。徐竹声的嘴唇微微发红，眼睛湿漉漉的，像淋了雨。叶淮秋的呼吸也有些急促，仅存的右手还扶在徐竹声腰侧。

　　“你...”徐竹声的声音有些哑。

　　“我什么？”叶淮秋挑眉，眼中带着笑意。

　　“大白天的...”徐竹声的脸红了。

　　“白天怎么了？”叶淮秋理直气壮，“又没人。”

　　确实没人。雨这么大，街上连个人影都没有。琴馆里只有他们俩，安静得能听见彼此的心跳。

　　徐竹声不说话了，只是看着他。叶淮秋的眼睛很亮，像雨洗过的天空。眼下的那颗痣在昏暗的光线里格外清晰，像一滴墨，滴在心上，化不开，抹不去。

　　“看什么？”叶淮秋问。

　　“看你。”徐竹声伸手，轻轻碰了碰那颗痣，“总觉得看不腻。”

　　叶淮秋笑了，握住他的手：“那就看一辈子。”

　　雨势渐小，从倾盆大雨变成了淅淅沥沥的细雨。天光从云缝里漏出来，在院子里投下斑驳的光影。芭蕉叶上的水珠在光里闪闪发亮，像撒了一地碎钻。

　　“雨小了。”徐竹声说。

　　“嗯。”叶淮秋没动，“再坐会儿。”

　　两人重新在窗边坐下，这次挨得更近。徐竹声的头靠在叶淮秋肩上，叶淮秋用右手揽着他的肩。谁也没说话，只是静静地看着雨，听着雨，感受着这份难得的闲适。

　　“淮秋，”徐竹声忽然说，“我想听你弹琴。”

　　“现在？”

　　“嗯，就现在。雨声当伴奏。”

　　叶淮秋起身，取来仓田教授送的那把“冰弦”。虽然只剩一只手，但他调弦的动作依然熟练流畅。

　　“弹什么？”

　　“《雨打芭蕉》。”徐竹声看着窗外的芭蕉，“应景。”

　　叶淮秋点头，手指轻触琴弦。《雨打芭蕉》是岭南名曲，描绘的就是雨打芭蕉的景象。琴声起初很轻，很柔，像雨丝初落。然后渐渐密集，像雨点渐大。到了中段，琴声变得急促，像暴雨倾盆，芭蕉在风雨中摇曳。

　　徐竹声静静听着。琴声与窗外的雨声相和，竟分不清哪是琴声，哪是雨声。叶淮秋虽然只剩一只手，但指法精妙，将雨打芭蕉的意境表现得淋漓尽致。

　　一曲终了，余音绕梁。窗外的雨也恰好停了，太阳从云层后探出头来，在院子里投下一道彩虹。

　　“真美。”徐竹声看着彩虹，“雨过天晴，还有彩虹。”

　　“嗯。”叶淮秋放下琴，“就像我们，经历了风雨，终于见彩虹。”

　　两人并肩站在窗前，看着那道彩虹。七色的光弧横跨院子，一端落在桂树上，一端落在墙头。芭蕉叶上的水珠在阳光下闪着七彩的光，晶莹剔透。

　　“淮秋，”徐竹声轻声说，“我们会一直这样吗？看雨，听琴，等彩虹。”

　　“会。”叶淮秋的声音坚定，“我们会一起看很多场雨，听很多曲琴，等很多道彩虹。等我们老了，走不动了，就坐在窗前，我弹琴，你听。你泡茶，我喝。”

　　徐竹声笑了，眼中却有泪光：“好。”

　　彩虹渐渐淡去，太阳完全出来了。院子里的积水映着天光，亮晶晶的。芭蕉经过雨水的洗礼，更加翠绿鲜嫩。

　　叶淮秋忽然说：“竹声，咱们出去走走。”

　　“雨刚停，地上湿。”

　　“湿就湿。”叶淮秋拿起两把伞，“打伞，踩水。”

　　徐竹声笑了：“你都多大了，还踩水？”

　　“在你面前，我永远可以是孩子。”叶淮秋理直气壮。

　　两人真的打着伞出了门。雨后的平江路清净得很，青石板路被雨水洗得发亮，倒映着白墙黑瓦。河里的水涨了，哗哗地流着。偶尔有行人经过，也都是慢慢走着，享受雨后的清新。

　　叶淮秋真的像孩子一样，专挑水洼踩。水花溅起来，打湿了裤脚，他却笑得很开心。

　　“你看你。”徐竹声无奈，“衣服都湿了。”

　　“你不也湿了？”叶淮秋指着他的鞋——刚才被叶淮秋故意踩起的水花溅湿的。

　　徐竹声瞪他一眼，叶淮秋却笑得更欢了。阳光透过树叶的缝隙洒下来，在他脸上投下跳跃的光斑。那张清瘦的脸上，笑容明亮得像雨后的太阳。

　　徐竹声看着，心忽然软得一塌糊涂。他走上前，拉住叶淮秋的手：“别踩了，回去换衣服，小心着凉。”

　　“好，听你的。”叶淮秋乖乖任他拉着。

　　两人手拉手往回走，伞也没打——雨停了，太阳出来了，不需要伞了。阳光照在身上，暖暖的。风里有泥土和青草的气息，还有隐约的桂花香——今年的第二茬桂花，经了雨，香气更加清冽。

　　回到琴馆，两人都换了干衣服。徐竹声又泡了热茶，这次加了姜片，驱寒。

　　“喝点，暖暖身子。”他将茶杯递给叶淮秋。

　　叶淮秋接过，小口喝着。热茶下肚，确实暖和了许多。他抬头看徐竹声，发现对方的头发还湿着，贴在额角。

　　“你头发也湿了。”他放下茶杯，拿来干布，“过来，我给你擦擦。”

　　徐竹声乖乖坐下。叶淮秋站在他身后，用右手拿着布，轻轻擦着他的头发。动作很温柔，像对待什么珍贵的宝贝。

　　“淮秋。”徐竹声忽然唤道。

　　“嗯？”

　　“没什么，就是想叫叫你。”徐竹声闭上眼睛，“确认你是真的在。”

　　叶淮秋的手顿了顿，然后继续擦：“傻瓜，我当然在。我会一直在。”

　　擦干了头发，两人又回到窗边坐下。雨后的阳光格外明亮，将院子里的每一片叶子都照得发亮。芭蕉上的水珠一颗颗滚落，在阳光下闪着七彩的光。

　　“晚上想吃什么？”徐竹声问。

　　“你做什么我都吃。”叶淮秋说，“不过...今天下雨，想吃点热的。”

　　“那煮面吧，加两个荷包蛋。”

　　“好。”

　　简单的对话，寻常的安排。但两人都知道，这份寻常，是他们最珍贵的幸福。

　　夕阳西下时，雨彻底停了。天边出现了晚霞，红彤彤的，像火烧。院子里那丛芭蕉在晚霞里镀上了一层金边，美得不真实。

　　叶淮秋又弹起了琴，这次是《夕阳箫鼓》。琴声在晚风里流淌，悠扬，深远。徐竹声在一旁听着，手里择着晚上要用的菜。

　　琴声，晚霞，炊烟，还有相爱的人。

　　这就是他们的生活，平凡，温暖，真实。

　　而窗外的芭蕉，经过雨的洗礼，更加青翠挺拔。就像他们的爱情，经过战火的考验，更加坚韧深沉。

　　雨打芭蕉，声声入耳。

　　而他们的故事，就像这雨声，这琴声，会一直继续下去。

　　直到永远。