《琴弦无声》墨Jane

24、番外六·新笋破土

　　谷雨后的第三天，琴馆后院的竹林里冒出了第一茬春笋。

　　徐竹声早晨去浇水时发现的——几根尖尖的笋芽，棕褐色的外衣还沾着露水，倔强地从泥土里钻出来，指向天空。

　　“淮秋，快来看！”他惊喜地唤道。

　　叶淮秋正在前厅整理新到的琴弦，闻声放下手里的活计走过来。看到那些笋芽，他也笑了：“真快，昨儿还没见呢。”

　　“一夜春雨就冒出来了。”徐竹声蹲下身，轻轻摸了摸笋尖，“今年可以挖笋吃了。”

　　“别急，让它们再长长。”叶淮秋在他身边蹲下，“等过了立夏再挖，那时候笋最嫩。”

　　两人并排蹲在竹林边，看着那些新生的笋芽。晨光透过竹叶的缝隙洒下来，在笋尖上跳跃，露珠闪着七彩的光。

　　“竹声，”叶淮秋忽然说，“我想起一件事。”

　　“嗯？”

　　“当年在大湖的岛上，咱们也种过竹子。”叶淮秋的眼神变得遥远，“你从苏州带去的竹鞭，说是要‘宁可食无肉，不可居无竹’。结果种下去，等了整整一年才冒芽。”

　　徐竹声也想起来了。那是他在岛上最寂寞的时候，叶淮秋还在北方，音讯全无。他每日除了弹琴修琴，就是侍弄那些竹子。浇水，施肥，除草，像对待什么珍贵的希望。

　　“后来冒芽的时候，”他轻声说，“我高兴得一夜没睡，第二天就给陈先生写信，想让你知道。可惜那时候你正在执行任务，信没送到。”

　　叶淮秋握住他的手：“但我现在知道了。而且咱们现在有自己的竹林了，不用再等一年才见新笋。”

　　是啊，不用再等了。徐竹声看着眼前的笋芽，心里涌起一阵暖流。那些等待的日子，那些分离的日子，都过去了。现在他们有自己的家，自己的琴馆，自己的竹林，还有彼此。

　　“对了，”叶淮秋站起身，“今天小满说，有个从上海来的学生要报名，下午来试课。”

　　“上海来的？这么远？”

　　“说是慕名而来。”叶淮秋笑，“咱们琴馆现在名气不小了。”

　　确实不小了。《弦外之音：抗战时期的古琴与人》出版后，引起了不小的反响。不仅学术界关注，普通读者也爱看。很多人因为这本书知道了“弦歌琴馆”，知道了两位先生的经历，慕名而来学琴。

　　下午，那个上海学生果然来了。是个十七八岁的少年，叫林清，穿着学生装，戴眼镜，斯斯文文的。

　　“徐先生，叶先生好。”林清恭敬地行礼，“我在上海读了您二位的书，很受感动。特地来苏州，想跟两位先生学琴。”

　　徐竹声温和地说：“学琴是好事，但你在上海读书，来回不方便吧？”

　　“我可以每个周末来。”林清认真地说，“周六早上坐火车来，周日下午回去。虽然辛苦些，但值得。”

　　叶淮秋和徐竹声对视一眼。这样有心的学生，不好拒绝。

　　“那你先试一节课。”叶淮秋说，“看看基础如何。”

　　林清点头，从琴囊里取出一把琴——是把普通的练习琴，但保养得很好。他净了手，调了弦，弹了一曲《秋风词》。

　　琴声清越，指法虽然生涩，但很认真。更难得的是，琴声里有种特别的东西——是那种年轻人特有的赤诚和热情。

　　一曲终了，徐竹声点头：“弹得不错。跟谁学的？”

　　“自学的。”林清有些不好意思，“看了您二位的书，又买了些琴谱，自己摸索的。”

　　自学的能弹成这样，确实有天分。叶淮秋问：“为什么想学琴？”

　　林清沉默片刻，说：“我祖父是北平的文物工作者，抗战时期为了保护一批古籍牺牲了。我从小听祖母讲祖父的故事，一直想做些什么...传承什么。读了您二位的书，我觉得，学琴，也许就是一种传承。”

　　徐竹声的心被触动了。他看着这个少年，仿佛看到了当年的自己，当年的叶淮秋，还有那些为了保护文化而牺牲的人们。

　　“好，”他说，“我们收你。每周六上午九点，准时来。”

　　林清的眼睛亮了：“谢谢先生！”

　　送走林清，叶淮秋感慨：“这孩子，让我想起了小满当年。”

　　“是啊。”徐竹声看着林清离去的背影，“一代传一代，文化才能不绝。”

　　傍晚，两人照例在院子里喝茶。新采的龙井，用虎跑泉水泡了，茶香清冽。夕阳西下，将竹林染成金色，那些笋尖在光里格外醒目。

　　“淮秋，”徐竹声忽然说，“我想挖一根笋。”

　　“现在？不是说等立夏吗？”

　　“就挖一根，最小的那根。”徐竹声指着竹林边缘，“晚上做腌笃鲜。”

　　叶淮秋笑了：“你呀，馋了就说馋了。”

　　两人拿着小锄头，小心翼翼地去挖笋。徐竹声挖土，叶淮秋扶着笋，配合默契。很快，一根尺把长的春笋被完整地挖了出来，笋衣上还带着新鲜的泥土。

　　“真嫩。”徐竹声剥开一层笋衣，露出里面玉白的笋肉，“晚上有口福了。”

　　晚上，徐竹声真的做了腌笃鲜。咸肉，鲜肉，春笋，百叶结，小火慢炖了两个时辰。揭开锅盖时，香气弥漫了整个厨房。

　　叶淮秋深深吸了一口气：“真香。”

　　“尝尝。”徐竹声盛了一碗给他。

　　汤色奶白，笋片玉白，肉片红白相间。叶淮秋喝了一口汤，鲜得眉毛都要掉了。

　　“怎么样？”

　　“好喝。”叶淮秋又喝了一大口，“比苏州所有馆子做的都好。”

　　徐竹声笑了：“那是，我特地跟观前街的老师傅学的。”

　　两人对坐着，慢慢吃着腌笃鲜。窗外，月亮升起来了，弯弯的一钩，挂在竹梢上。竹林在月光下泛着银光，那些没挖的笋芽悄悄生长着，几乎能听见拔节的声音。

　　“竹声，”叶淮秋忽然说，“咱们明天去个地方。”

　　“哪儿？”

　　“寒山寺。”叶淮秋说，“我想去还个愿。”

　　徐竹声惊讶：“还愿？什么时候许的愿？”

　　“很多年前。”叶淮秋的眼神变得温柔，“在北方打仗的时候，有一次受了重伤，昏迷中梦见寒山寺的钟声。我就许愿，如果能活着回来，一定要去还愿。”

　　徐竹声的心揪紧了：“你怎么没跟我说过？”

　　“怕你担心。”叶淮秋握住他的手，“现在不是好好的吗？而且愿望实现了——我活着回来了，和你在一起了。该去还愿了。”

　　第二天，两人真的去了寒山寺。寺里香火鼎盛，游人如织。钟楼前排着长队，都是来敲钟祈福的。

　　叶淮秋没有排队，而是带着徐竹声绕到后院。那里有棵古银杏，据说已有一千多年历史。树下有个小香炉，供着地藏菩萨。

　　叶淮秋点了三炷香，恭恭敬敬地拜了三拜，然后将香插进香炉。

　　“许的什么愿？”徐竹声轻声问。

　　“当年许的是：若能活着回来，定要守护所爱，传承文明。”叶淮秋转头看他，“现在来还愿——所爱已在身边，文明正在传承。”

　　徐竹声的眼眶热了。他也点了三炷香，拜了三拜：“那我许个新愿——愿我们一直这样，平安，健康，相守到老。”

　　两人并肩站在古树下，听着前院的钟声。钟声沉沉的，一声接一声，在寺里回荡，也在心里回荡。

　　离开寒山寺时，已是午后。两人没有坐车，沿着运河慢慢走。河边的柳树发了新芽，嫩绿嫩绿的，在风里轻轻摇曳。有船从河上驶过，船夫哼着江南小调，调子悠扬。

　　“淮秋，”徐竹声忽然说，“我想起一首诗。”

　　“什么诗？”

　　“张继的《枫桥夜泊》。”徐竹声望着远处的枫桥，“月落乌啼霜满天，江枫渔火对愁眠。姑苏城外寒山寺，夜半钟声到客船。”

　　叶淮秋也望向枫桥：“千年过去了，寒山寺的钟声还在响，姑苏城还在，运河还在。有些东西，是战火毁不掉的。”

　　“是啊。”徐竹声握住他的手，“文化，文明，还有人心里的那份坚守。”

　　回到家时，夕阳正好。琴馆里传出琴声——是小满在教新生弹《阳关三叠》。琴声稚嫩，但很认真。

　　两人没有进去打扰，就站在门外听。一曲终了，响起掌声和笑声。

　　“真好。”徐竹声轻声说。

　　“是啊。”叶淮秋微笑，“一代传一代，弦歌不辍。”

　　晚饭后，两人照例在院子里散步。竹林里的笋又长高了些，在月光下影影绰绰。徐竹声忽然说：“淮秋，咱们给那孩子——林清，做把琴吧。”

　　“嗯？”

　　“他祖父是保护古籍牺牲的，他自己又这么有心。”徐竹声说，“咱们挑块好料，给他做把琴，就当是...一种传承。”

　　叶淮秋眼睛亮了：“好主意。我那儿有块宋代的桐木料，一直舍不得用。正好给他。”

　　说干就干。第二天，两人就开始选料，设计，开工。做琴是细致活，急不得。选料要准，刨削要精，上漆要匀，每一道工序都需要极大的耐心。

　　但两人都不急。每天教完琴，修完琴，就在后院的工作间里忙活。刨花的清香弥漫在空气里，与竹香、花香混在一起，成了琴馆特有的味道。

　　小满和林清有时候会来看。林清看到那块桐木料时，眼睛都直了：“先生，这太珍贵了...”

　　“再珍贵，也要做成琴才有价值。”叶淮秋正在给琴身打灰胎，动作仔细而专注，“就像你祖父保护的那些古籍，只有被人阅读，被传承，才有意义。”

　　林清重重点头：“我明白了。谢谢先生。”

　　一个月后，琴做成了。琴身修长，漆色温润，断纹自然。徐竹声调了弦，试弹了几个音，音色清越通透，是上好的琴。

　　“给它起个名字吧。”叶淮秋说。

　　徐竹声想了想：“叫‘新笋’如何？取‘新笋破土，生生不息’之意。”

　　“好名字。”叶淮秋点头，“新笋破土，生生不息。”

　　琴做好那天，正好是立夏。林清从上海赶来，看到琴时，激动得说不出话。

　　“试试。”徐竹声将琴递给他。

　　林清净了手，调了弦，弹了一曲《竹枝词》。琴声清越，与“新笋”这个名字正相配。一曲终了，他抬起头，眼中闪着泪光。

　　“先生，”他声音哽咽，“我会好好珍惜这把琴，也会好好学琴。一定不负‘新笋’之名，不负先生的教诲。”

　　徐竹声和叶淮秋对视一笑。他们知道，这把琴，这个学生，这份传承，会一直延续下去。

　　就像竹林里的新笋，一茬接一茬，生生不息。

　　就像寒山寺的钟声，一年又一年，不绝于耳。

　　就像他们的爱情，一天又一天，温暖如初。

　　新笋破土，春去秋来。

　　而弦歌，永远不辍。