《《多铎的草原小雅若》》莲遇

39、第三节 月影

　　夜色，像一盆渐渐冷却的、浓稠的洗笔水，将白日的颜色、声音、还有那些必须端着的姿态，都晕染成模糊的灰黑。王府沉入睡眠，只有檐角几盏气死风灯，在寒风里摇晃着昏黄的光晕。

　　雅若悄无声息地出了房门。没带阿沅，没点灯笼，只裹了那件最厚的深灰色棉斗篷，帽子拉得很低，几乎遮住了眼睛。她像一片被风吹起的落叶，轻盈地、熟稔地掠过回廊的阴影，绕过守夜婆子靠着打盹的墙角，目的地明确——那片在冬日里只剩下枯枝残影的杏花林。

　　这几乎成了她夜里一个不成文的、只属于自己的秘密仪式。

　　白天，她是“乌格格”。要微笑，要恭顺，要周全，要替达哲想着一切，要对着新人露出恰到好处的客气。心里那团被理智死死压着的、乱糟糟的东西——是看到达哲脸上幸福红晕时心底那丝细微的抽痛，是听到主屋夜半动静时骤然清醒的冰凉，是多铎目光扫过她时那份刻意维持的平静下几乎要裂开的悸动——所有这些，白天都不能想，不能露。

　　只有到了晚上，只有来到这片荒僻的、连月光都显得吝啬的林子里，她才能偷偷地、把这些憋了一天的心事，拿出来透一口气。

　　她其实也说不上来为什么要来这儿。这儿又冷又黑，风像刀子，石凳冰得扎骨头。也许，是因为这里足够静，静得能听见自己心里那些不敢对人言的声音。也许，是因为这里残留着一点点……属于那个雪夜、那个有他并肩坐着的夜晚的、稀薄得几乎抓不住的气味。来这里，像是在无望地等待一个不会出现的奇迹，又像是在对自己证明，看，乌讷楚，你还有这么一个地方，能让你喘口气。

　　她走到那方熟悉的石凳边，没立刻坐。先是站着，仰起头，看了看天。月亮被薄云遮着，朦朦胧胧的，没什么光亮。她也不在意，只是那么看着，仿佛在跟一个沉默的老朋友交换着只有彼此才懂的、关于孤独的讯息。

　　然后，她慢慢坐下。冰凉的寒意立刻从石凳窜上来，透过厚厚的衣物，激得她轻轻一颤。她没动，反而将身体更紧地缩进斗篷里，只露出一小截白皙的下巴和淡粉色的、微微抿着的唇。

　　四周是死一样的寂静，只有风穿过枯枝的呜咽，像远处有人在哭。这哭声般的风声，反而奇异地安抚了她。在这里，连恐惧都是安静的，属于她一个人的。

　　她开始“想”。不是刻意的，那些画面自己就往脑子里钻——

　　是他出征前夜，在这里沉默地望着她的侧影，沉重得像要压垮夜色。

　　是他握着她的手，掌心滚烫，力道大得让她发疼，却又奇异地安稳。

　　是他笨拙地为她别开被泪水粘湿的头发，指尖带着生疏的温柔。

　　还有……那身水绿色的汉装，在灯光下如何衬得达哲娇艳如花；主屋的灯火是如何熄灭，然后一宿长明；清晨达哲醒来时，眼中那抹羞涩而满足的、属于女人的光……

　　心口那处地方，又开始细细密密地疼起来，像有无数根冰冷的针在扎。她放在膝上的手，无意识地攥紧了，指尖掐进掌心，留下深深的印子。可这点疼，比起心里的闷痛，反倒不算什么了。

　　她知道不该想这些。她命令自己停下来。可心像个不听话的、受了伤又无处可去的小兽，在无人看见的黑暗里，只能反复舔舐着这些又甜又痛的记忆，仿佛这样就能汲取一点点早已冷却的温暖。

　　“我真傻。” 她对着清冷的月光，用只有自己能听见的气音，喃喃地说。不知道是在说自己管不住思绪，还是在说别的什么。

　　她才十七岁。在科尔沁，这个年纪的姑娘或许正在月光下的河边，跟要好的姊妹说着悄悄话，畅想着未来夫婿的模样，眼睛亮晶晶的，盛着星光和憧憬。而不是像她，在异乡深宅的枯树林里，独自吞咽着无人可诉的委屈，和这份注定见不得光的、酸涩的牵挂。

　　她也会怕。怕自己这份“懂事”终有一天会撑到极限，怕达哲的依赖变成她喘不过气的枷锁，更怕……怕他眼里从此只剩下被他温暖了的达哲，再也看不见月光下这个冻得手脚冰凉、心里却滚着一团无处安放的火苗的自己。

　　一阵猛烈的穿堂风毫无预兆地卷过，带着哨音，狠狠刮在她身上。斗篷被吹得向后扬起，冰冷刺骨的寒气瞬间穿透衣物，她控制不住地打了个剧烈的寒颤，整个人都缩了起来，脸深深地埋进竖起的毛领里，只露出一点光洁的额头和颤动的长睫。

　　就在她把脸埋进去的刹那，一直强撑的、平静无波的面具，终于裂开了一道细缝。一滴泪，又急又快，毫无征兆地从她紧闭的眼角挤出来，迅速滚落，瞬间就被厚重的、吸水的毛领吞噬得无影无踪。只有那被月光偶然照到的一小片脸颊肌肤上，留下一道湿亮的、转瞬即逝的痕迹。

　　她没有哭出声，肩膀甚至没有抖动。只是那样死死地埋着脸，仿佛要将自己藏进一个更安全、更黑暗的角落。过了好一会儿，她才极其缓慢地、一点一点地抬起头。

　　脸上已经恢复了那种月色洗过般的、温婉的平静。只是眼尾有一点点难以察觉的微红，很快就被寒风吹散了。她抬起手，用冻得有些发僵的指尖，极快、极轻地拂过眼角，动作自然得像只是擦掉一粒不存在的灰尘。

　　她重新望向那轮朦朦的月亮，目光却有些空茫，仿佛穿过了它，投向更深、更远的、她自己也看不清的未来。那目光里有属于深夜的疲惫，有少女难以排遣的孤寂，但深处，却还有一种柔韧的、不肯熄灭的微光——就像石缝里挣扎求生的草，再冷再暗，也要向着可能有光的方向，伸出一点点绿意。

　　她知道，梆子声快响了，天边那线灰白很快就要渗出来了。她又该回去，做回那个无懈可击的、永远知道该做什么的“乌格格”了。

　　她轻轻吸了一口凛冽到肺疼的寒气，缓缓站起身。最后看了一眼月光下孤零零的石凳，和这片收纳了她所有黑夜秘密的杏花林，她转过身，深灰色的身影很快融进更深的夜色里，脚步声轻得如同叹息，转眼就消失了。

　　风依旧呜咽，月依旧朦胧。

　　林子里仿佛什么都没发生过。

　　只有那滴迅速消失的泪，那个缩进毛领的颤抖，和月光下那抹柔韧而孤独的剪影，成了这个寒冷冬夜里，一个无人知晓的、关于等待与心事的，微小而疼痛的烙印。