《指尖锈色》淘金客

16、韩家未尽

　　病房的灯光突然熄灭，只剩下心电监护仪的微弱荧光。

　　季临的手指扣住怀表，金属外壳硌进掌心。

　　门被无声推开，三个黑影闪了进来。

　　为首的男人戴着战术手套，枪管上的激光瞄准点钉在季临胸口。

　　“胶卷。”男人声音嘶哑，“或者你朋友的头。”

　　季临缓慢地眨了眨眼，左手摸向枕头下方。

　　那里藏着一支注射器，针尖淬了高浓度□□。

　　“在抽屉里。”他轻声说，同时右手拇指悄悄拨开怀表盖。

　　男人示意同伴去翻抽屉，自己仍举枪对准季临。

　　就在那人拉开抽屉的瞬间，季临猛地按下怀表侧面的暗钮，表盖弹开，强光爆闪！

　　持枪者本能地闭眼，季临的注射器已扎进他脖颈。

　　男人闷哼一声，膝盖发软跪倒。

　　另外两人怒吼扑来，季临扯掉输液架横扫，金属杆砸中一人太阳穴。最后那人拔出匕首刺向病床。

　　“砰！”

　　病房门被踹开，祁砚的甩棍精准击中持刀者的手腕。

　　骨裂声和匕首落地的脆响几乎同时响起。

　　……

　　地下停车场充斥着轮胎摩擦的焦糊味。

　　祁砚将昏迷的袭击者塞进后备箱，转身拉开车门。

　　季临瘫在副驾驶座上，冷汗浸透病号服。

　　“胶卷。”他喘息着递出怀表，“韩父要的不是名单……是坐标。”

　　祁砚掰开表盖，微型胶卷上刻着一串数字：N39°54' E116°23'。

　　“我妈的保险箱……”季临咳嗽着，“里面放着韩氏集团三十年的账本原件。”

　　祁砚发动车子，轮胎尖叫着冲出停车场。后视镜里，两辆黑色轿车正加速追来。

　　……

　　京郊废弃工厂的铁门锈蚀斑驳。祁砚撞开大门，车子碾过碎玻璃停在仓库中央。

　　季临勉强撑起身子，指向角落的配电箱：“地下……通道……”

　　祁砚撬开配电箱，露出后面的暗门。

　　生锈的楼梯通向漆黑的地下室，空气中弥漫着霉味和淡淡的柴油味。

　　地下室的铁柜上挂着一把老式铜锁。

　　季临输入坐标数字，锁芯“咔哒”弹开。

　　柜门缓缓开启，里面空空如也。

　　只有一张泛黄的纸条贴在柜壁上：

　　“游戏结束。”

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　　韩父的别墅灯火通明。老人坐在书房里，面前摊开着那本三十年前的账本。

　　“你以为沈素心会把东西藏在那么明显的地方？”他对着监控屏幕轻笑，“季临，你和你母亲一样天真。”

　　屏幕上的季临面无表情地看着空柜子，突然也笑了。

　　“是吗？”他轻声说，“那你为什么还坐在那里等死？”

　　韩父的笑容僵住。

　　他猛地站起身，书房的灯突然全部熄灭。

　　黑暗中，账本上的字迹开始渗出暗红色的液体，散发出刺鼻的腥味。

　　那根本不是账本。

　　是沈素心留下的毒。

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　　韩父的书房被刺鼻的毒气充斥，暗红色的液体从账本内页渗出，在羊皮纸上蚀出焦黑的孔洞。

　　老人踉跄后退，撞翻了桌上的古董台灯，玻璃灯罩碎裂在地，飞溅的碎片划破了他的手腕。

　　他低头看着伤口渗出的血珠，血的颜色不对，泛着诡异的青黑。

　　“沈素心……”韩父的喉咙里挤出嘶哑的笑声，“你连死了都要算计我……”

　　他的手指痉挛着摸向书桌抽屉，但膝盖一软，重重跪倒在地。

　　毒液顺着血管蔓延，皮肤下的青筋暴起，像无数条蠕动的黑虫。

　　监控屏幕上的季临静静注视着这一切，眼神冷得像冰。

　　“毒发需要十二小时。”他对着话筒说，“足够你说出账本真正的位置。”

　　韩父的瞳孔已经开始扩散，但他仍然扯出一个扭曲的笑容：“你……永远……找不到……”

　　……

　　地下室仓库的灯光忽明忽暗。祁砚站在空铁柜前，手指摩挲着那张写着“游戏结束”的纸条。

　　“他在拖延时间。”季临的声音从耳机里传来，虚弱但清晰，“账本一定还在那里……只是我们没找对地方。”

　　祁砚蹲下身，敲了敲铁柜的底板，回声沉闷，没有夹层。

　　他的目光移向角落的配电箱，突然伸手扯开缠绕的电线。

　　裸露的墙面上，刻着一行几乎被灰尘掩盖的小字：

　　“光会指引方向。”

　　祁砚猛地抬头，看向天花板角落的应急灯，灯罩的螺丝有被拧动过的痕迹。

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　　韩父的呼吸越来越微弱。

　　书房的门被推开，祁砚走了进来，手里拿着一本被防水布包裹的黑色账本。

　　“藏在灯罩里。”祁砚冷冷地说，“你每天抬头就能看到，却从来没注意。”

　　韩父的嘴角抽动，似乎想说什么，但毒液已经侵蚀了他的声带。

　　他的手指抽搐着指向书桌上的相框，照片里年轻的沈素心站在码头，背后是那艘载着夔龙鼎的货轮。

　　“她……早就知道……”韩父的瞳孔彻底涣散，最后一口气混着血腥味吐出，“……她等着你……来找……”

　　他的头歪向一侧，再无声息。

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　　医院的走廊寂静无声。

　　季临的病房门半掩着，监护仪的滴答声规律而微弱。

　　祁砚推门而入，账本放在床头柜上。

　　“结束了。”他说。

　　季临的目光落在账本上，沉默了很久。

　　“我妈用命换来的证据……”他轻声说，“最后还是没能送他上法庭。”

　　祁砚摇头：“他死在自己的毒里，够讽刺了。”

　　窗外，晨光渐起。

　　季临的指尖轻轻碰了碰账本的封面，然后闭上了眼睛。

　　“我想睡一会儿。”他说。

　　祁砚点头，转身走向门口。

　　“祁砚。”季临突然叫住他。

　　他回头，看见季临苍白的脸上浮起一丝极淡的笑意。

　　“谢谢。”

　　祁砚没说话，只是轻轻带上了门。

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　　季临的病房窗帘紧闭，心电监护仪的警报声被调成静音，只剩下微弱的绿色光点在黑暗中跳动。

　　护士推门进来换药，看见他靠在床头，左手捏着一支钢笔，正在纸上写着什么。

　　“您应该休息。”护士轻声说，换下空了的输液袋。

　　季临没抬头，笔尖在纸上顿了顿：“没时间了。”

　　护士叹了口气，悄悄退出房间。

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　　祁砚推开古董店的门，灰尘在阳光下浮动。

　　店铺被封了三个月，货架上的瓷器落满灰，角落里那架老钢琴的琴键已经泛黄。

　　他走到柜台前，拉开最底层的抽屉——里面躺着一把钥匙，和一张字迹潦草的纸条：

　　“去码头。”

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　　傍晚的码头风很大。祁砚站在集装箱区，看着远处海平面上的落日。身后传来轮椅碾过碎石的声音，他没回头。

　　“你来了。”季临说。

　　他的声音比前几天更哑，像是砂纸磨过喉咙。轮椅停在祁砚身旁，季临的膝盖上放着一个牛皮纸袋。

　　“给你的。”他将纸袋递过去。

　　祁砚接过，打开。

　　里面是一本房产证，一把车钥匙，还有一张银行卡。

　　“密码是你生日。”季临说。

　　祁砚盯着这些东西，沉默了很久。

　　“你什么意思？”他问。

　　季临笑了笑，没回答。他的目光转向远处的海，夕阳将他的侧脸染成橘红色。

　　“我妈以前常带我来这儿。”他说，“她说海能带走所有脏东西。”

　　海风掀起他的衣角，空荡荡的右袖管随风晃动。

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　　医院的走廊永远充斥着消毒水的气味。祁砚推开病房门时，季临的床已经空了。

　　床头柜上放着一封信，信封上写着他的名字。

　　他拆开信，里面只有一行字：

　　“别找我。”

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　　码头的灯塔亮起，照亮海面上的一艘小船。季临坐在船尾，看着越来越远的岸线。

　　他掏出怀表，打开表盖。

　　里面嵌着一张老照片，年轻的沈素心抱着年幼的他，站在阳光下微笑。

　　船驶向黑暗的海平面，灯塔的光渐渐变成一个小点，最后消失不见。

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　　祁砚站在码头仓库的阴影里，海风裹着咸腥味灌进领口。

　　他盯着那艘渐远的小船，直到船灯彻底消失在雾里。

　　口袋里传来震动，是银行短信提醒，季临转给他的那笔钱刚刚到账，数额精确到分，连零头都没留。

　　他转身走向停车场，手机又震了一下。

　　陌生号码发来一张照片：季临的轮椅空荡荡地停在某个渔港的栈桥上，背景里是深蓝色的海。

　　没有文字。

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　　古董店的封条被撕开，祁砚推门进去时，灰尘在阳光里打转。

　　他径直走向角落的钢琴，掀开琴盖，琴键缝隙里卡着一张泛黄的乐谱，《锈色琴键》的最后一页。

　　谱纸背面用铅笔写着极小的字：

　　“韩家还有人活着。”

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　　城北墓园的黄昏安静得能听见树叶摩擦声。

　　祁砚站在沈素心的墓碑前，放下一束白菊。

　　墓碑上的照片里，年轻的女人微微笑着，眼角有颗和季临一样的泪痣。

　　他蹲下身，手指抚过碑文下的缝隙，那里嵌着一枚极小的铜片，刻着经纬度坐标。

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　　深夜的渔港只有海浪拍打礁石的声音。

　　祁砚沿着栈桥走到尽头，季临的轮椅还停在那里，扶手上搭着一件外套。

　　他拿起外套，从口袋里摸出一把钥匙和一张船票。

　　钥匙齿痕和古董店保险柜的锁完全吻合。

　　船票的目的地是太平洋上的某个无名小岛，航班日期是三天后。

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　　古董店保险柜里躺着一本护照和一把枪。

　　护照照片是季临，但名字换了。

　　祁砚拿起护照，底下压着一张纸条：

　　“选一个。”