《指尖锈色》淘金客

17、敬活下来

　　祁砚把护照和枪并排摆在柜台上。

　　窗外霓虹灯的光透过玻璃照进来，护照封皮上的烫金字反射出暗红色，枪管则泛着冷蓝。

　　他拿起护照翻开，签证页上盖着三个不同国家的入境章，都是最近半个月的日期。

　　最后一页夹着一张便签纸，上面是季临的字迹：

　　“如果你选这个，明天中午12点，码头7号泊位。”

　　枪的弹匣是满的，底下压着另一张纸条：

　　“如果你选这个，现在就去韩家老宅。”

　　祁砚盯着两张纸条看了很久，然后从抽屉里取出一只打火机，点燃了护照。

　　火舌卷过纸页，季临的照片在火焰中逐渐焦黑扭曲。

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　　韩家老宅的铁门半开着，院子里杂草丛生。祁砚踩着枯叶走进客厅，灰尘在阳光下浮动。

　　二楼书房的门虚掩着，他推开门，看见韩父的遗像挂在墙上，前面摆着半杯威士忌——酒还没干透。

　　“你选了枪。”

　　声音从背后传来。

　　祁砚转身，一个年轻男人靠在门框上，手里把玩着一枚紫铜打火机。

　　他的眉眼和韩炜有七分像，但眼神更冷。

　　“韩家的小儿子。”祁砚说，“我以为你死了。”

　　年轻人笑了笑：“季临也这么以为。”

　　他打了个响指，走廊两侧的门突然打开，四个持枪的人走出来，枪口对准祁砚。

　　“季临在哪？”祁砚问。

　　年轻人摇头：“不重要了。重要的是，你带着枪来了。”

　　他举起手，掌心躺着一枚子弹，弹壳底部刻着和季临怀表上一样的夔龙纹。

　　“这是你的选择。”年轻人说，“我尊重。”

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　　枪声在空荡的老宅里格外刺耳。

　　祁砚靠在书房墙边，左肩被子弹擦过的伤口火辣辣地疼。

　　走廊上躺着两个人，剩下的两个退到了楼梯口。

　　年轻人站在书房中央，手里的枪指着祁砚：“你本可以走的。”

　　“季临还活着。”祁砚说。

　　“活着又怎样？”年轻人冷笑，“他还能活多久？一个月？两个月？”

　　祁砚没回答。他看了一眼墙上的挂钟。

　　11:55。

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　　码头7号泊位空无一人，只有一艘快艇随着海浪轻轻摇晃。祁砚跳上船，发现钥匙插在点火器上。

　　船舱里放着一部卫星电话，屏幕上有一条未读信息：

　　“往东20海里。”

　　引擎轰鸣，快艇划开水面冲向远海。祁砚握着方向盘，肩上的血染红了衬衫。

　　远处，一艘白色游轮静静地停在海面上。

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　　快艇撞上邮轮舷梯时，祁砚的左肩伤口再次崩裂，血顺着指尖滴在甲板上。

　　邮轮上空无一人，只有海风呼啸着穿过走廊。主舱的门虚掩着，里面传来心电监护仪的规律滴答声。

　　祁砚推开门，季临躺在舱室中央的病床上，身上连着七八条管线。

　　他的脸色几乎和床单一样白，右臂空荡荡的袖管下露出溃烂的缝合线。

　　“你来了。”季临睁开眼睛，声音轻得像叹息。

　　祁砚走到床边，把染血的子弹放在床头柜上：“韩家小儿子给你的。”

　　季临盯着子弹上的夔龙纹，嘴角扯出一丝苦笑：“他果然还活着。”

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　　邮轮突然震动了一下，引擎声从底层传来。

　　祁砚冲到舷窗边，三艘快艇正从不同方向逼近邮轮，每艘船上都站着持枪的人。

　　“他想要这个。”季临从枕头下摸出一枚芯片，递给祁砚，“我妈留下的最后证据……韩家所有海外账户的密钥。”

　　祁砚接过芯片，触到季临冰凉的指尖：“你早就计划好了。”

　　“总得有人收尾。”季临咳嗽起来，血丝从嘴角溢出，“邮轮自动驾驶系统设定了航线……两小时后会进入公海。”

　　他抬起枯瘦的手，指向舱门：“现在走还来得及。”

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　　甲板上的风大得能吹散呼吸。

　　祁砚站在船舷边，看着逼近的快艇。韩家小儿子站在船头，手里的狙击枪反射着冷光。

　　祁砚举起芯片，然后松手。

　　海风卷着那片金属飞向远处，落入深蓝的海水中。

　　快艇上的人咒骂着转向去追，但芯片早已消失在海浪里。

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　　邮轮医疗舱里，季临的呼吸越来越弱。祁砚坐在床边，手里握着那把从韩家老宅带出来的枪。

　　“现在没人能找到那些钱了。”季临说，“值得吗？”

　　祁砚没回答。他看向舷窗外，海平线上夕阳如火。

　　邮轮缓缓驶向落日，引擎声淹没在浪涛里。

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　　公海的夜像块黑绸，邮轮甲板上的灯成了唯一的光点。祁砚坐在船舷边，手里捏着空弹壳。

　　季临的呼吸声从舱内传来，微弱但平稳。医疗舱的监控屏上，心率线偶尔跳动，像在挣扎着什么。

　　远处，三艘快艇的引擎声早已消失。他们追着芯片潜入深海，最终两手空空。

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　　天亮前，季临醒了。

　　他看向舷窗外的海平面，声音嘶哑：“结束了？”

　　祁砚点头，递给他一杯水。季临没接，目光落在祁砚左肩的绷带上。

　　“你本可以杀了他。”

　　“没必要了。”祁砚说。

　　季临闭上眼睛，嘴角微微上扬。

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　　邮轮在公海漂了三天。第四天清晨，一艘国际刑警的巡逻艇靠近。

　　祁砚站在甲板上，看着巡逻艇放下小艇。两名警官登船，出示了逮捕令。

　　“季临先生？”为首的警官问。

　　祁砚摇头：“他不在这艘船上。”

　　警官皱眉，看向舱内。医疗舱空无一人，床单平整，仿佛从未有人躺过。

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　　三个月后，南美某小镇的诊所里，一位独臂病人正在拆绷带。

　　医生用蹩脚的英语说：“恢复得不错。”

　　病人看向窗外的棕榈树，阳光透过树叶，在他脸上投下斑驳的光影。

　　桌上放着一份旧报纸，头条新闻写着：

　　“韩氏集团海外资产遭冻结，核心成员全部落网。”

　　病人拿起报纸，随手折成纸飞机，从窗口扔了出去。

　　纸飞机在空中划了道弧线，落在街对面的邮筒上。

　　邮筒旁站着个穿黑衬衫的男人，正低头点烟。

　　风一吹，纸飞机又飞了起来。

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　　国际刑警的巡逻艇在公海搜索了三天，最终只带回空荡的邮轮和祁砚的沉默口供。

　　审讯室的灯光刺眼，祁砚坐在铁椅上，左肩的绷带渗出淡红。

　　“季临在哪？”警官第三次问。

　　祁砚抬起眼：“死了。”

　　警官将照片推到他面前。

　　南美小镇诊所的监控截图，独臂男人正拆开绷带。

　　祁砚盯着照片看了两秒，突然笑了：“那恭喜他，复活了。”

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　　南美雨季的闷热粘在皮肤上。祁砚推开诊所的铁门，风扇在头顶吱呀转动。

　　病床上的人背对着门，右臂的断口缠着新纱布。听见脚步声，他头也不回：“你迟了。”

　　祁砚把背包扔在床边，里面装着新护照和机票。

　　“韩家小儿子昨晚在曼谷落网。”他说，“他死前说了一句话。”

　　季临终于转过身：“什么？”

　　“‘你们赢了’。”祁砚拉开窗帘，阳光轰然涌入，“然后咽气了。”

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　　小镇巴士站尘土飞扬。季临靠在车窗边，看着街对面的邮筒，那只纸飞机还卡在缝隙里。

　　祁砚把车票递给他：“去哪？”

　　“往北。”季临说，“冷的地方。”

　　巴士引擎轰鸣，卷起的沙尘模糊了站牌。祁砚站在原地，看着车窗后那张苍白的脸逐渐远去。

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　　三个月后，挪威的雪盖住了小镇的屋顶。祁砚推开木屋的门，寒气裹着松木香扑面而来。

　　壁炉前的轮椅上，季临正在翻一本旧琴谱。听见响动，他微微侧头：“迷路了？”

　　祁砚抖落大衣上的雪，将手里的牛皮纸袋扔过去：“补的。”

　　袋子里是新的身份证明，国籍栏印着“挪威”。

　　季临合上琴谱，炉火映着他瘦削的侧脸：“谢谢。”

　　祁砚没应声，只是走到窗前，看着外面无边的雪。

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　　挪威的冬天冷得刺骨。

　　祁砚踩着半尺厚的雪推开木屋门时，季临正对着壁炉调试一把旧吉他。

　　琴颈上刻着歪扭的字迹，那是他们十二岁时，季临用铅笔刀刻的“会唱歌的木头”。

　　“音准差了。”季临拨了下弦，抬头看向祁砚手里拎的塑料袋，“药？”

　　祁砚把袋子扔到沙发上，里面滚出几盒止痛贴和维生素。

　　他脱下结冰的外套，从内袋抽出一张对折的报纸：“韩家资产清算完了。”

　　季临扫了眼头条。

　　《跨国走私集团主犯狱中自杀》，照片里韩家小儿子仰躺在拘留室，脖子上缠着绷带。

　　他放下吉他，伸手去够茶几上的咖啡，左手无名指上的旧疤在火光中泛着淡红。

　　“他最后说什么？”

　　“什么都没说。”祁砚往壁炉添了块木头，“咬断了舌根。”

　　火星噼啪爆开，季临的睫毛在脸上投下细碎的阴影。

　　他忽然拿起拨片划向琴弦，刺耳的高音惊醒了窗台上打盹的雪鸮。

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　　凌晨三点，祁砚被金属碰撞声惊醒。厨房里，季临正用独臂撬开罐头，刀刃在指节上划出道血口。

　　“饿了？”祁砚打开冰箱，取出昨天买的鳕鱼。

　　季临盯着渗血的食指：“梦见我妈了。”

　　煎锅里的黄油滋滋作响。祁砚把鱼排翻了个面，看见季临用血在橱柜上画了道弧线——像极了沈素心墓碑的轮廓。

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　　邮差按响门铃时，雪已经下了整夜。祁砚签收完包裹，发现寄件人栏空着。

　　拆开牛皮纸，里面是盒老式录音带，标签上用褪色墨水写着《安魂曲》。

　　录音机转动的沙沙声里，先传来钢琴前奏，接着是女人温柔的哼唱。

　　季临僵在窗边，指间的烟烧到滤嘴都没察觉，那是沈素心三十年前的录音。

　　“不可能……”他按下暂停键，磁带却突然自动翻面，继续播放。这次是电流杂音中模糊的对话：

　　“……账本在钟里……孩子交给祁家……”

　　季临猛地拔出磁带，塑料壳在掌心裂开。

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　　夜雪吞没了脚印。

　　祁砚跟着GPS信号找到季临时，他正跪在废弃教堂的彩窗下，徒手挖着冻土。

　　指甲翻裂的指间全是血泥，身旁扔着把生锈的铁铲。

　　“下面有东西。”季临喘着白气，挖得更狠。

　　祁砚夺过铲子砸向地面，三下后撞到金属闷响。刨开的冻土里露出个铁盒，锁孔糊着冰碴。

　　季临扯下脖子上的项链——吊坠是半把铜钥匙。

　　插进锁孔转动，盒盖弹开的瞬间，霉味混着樟脑丸冲出来。

　　盒底躺着张泛黄的照片：

　　年轻的沈素心抱着婴儿站在码头，身后货轮甲板上，韩炜的父亲正在签收单据。

　　照片背面写着日期，比季临的出生证明早九个月。

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　　壁炉的火快熄了。季临盯着照片，突然笑出声：“所以我该姓韩？”

　　祁砚往他杯里倒了半指高的威士忌：“DNA比对最快三天。”

　　“不用了。”季临把照片扔进火堆，羊皮纸卷曲成灰，“死人没资格当爹。”

　　窗外，极光像绿纱飘过雪原。季临举起酒杯，琥珀色液体里映着跳动的火光：

　　“敬活下来的人。”