《椿与瑜的恋曲》邱莹莹

10、第 10 章

　　第十章：家的温度与时光的诗

　　暮椿和林瑜的婚期定在初秋。

　　那是一年中最温柔的时节，天空像被水洗过的蓝玻璃，云朵懒懒散散地飘着，路边的梧桐叶刚染上浅黄，风里带着桂花的甜香。林瑜穿着米白色的婚纱站在试衣镜前时，指尖轻轻拂过蕾丝花边，忽然想起第一次在书吧见到暮椿的样子——他穿着洗旧的蓝衬衫，低头看书时睫毛在眼下投出一小片阴影，像幅安静的素描。

　　“好看吗？”她转头问坐在沙发上的暮椿。他手里正翻着一本关于婚礼流程的策划书，闻言猛地抬头，脸颊瞬间泛起薄红，手里的书“啪”地掉在地上。“……好看。”他站起身，走到她身后，从镜子里望着两人交叠的身影，声音轻得像叹息，“像从画里走出来的。”

　　林瑜笑出声，转身踮脚揉了揉他的头发。这几年的时光像细砂纸，磨平了他初见时的腼腆，却没磨掉他骨子里的温柔。他还是会在紧张时脸红，会在她熬夜画画时默默煮好一杯热牛奶，会把她随口说的喜好记在笔记本上——就像现在，他衬衫口袋里露出半截钢笔，那是她去年送他的生日礼物，笔帽上刻着极小的“椿”字。

　　婚礼的细节琐碎得像撒在地上的星子。他们要选请柬的花纹，确定伴郎伴娘的礼服颜色，甚至要反复确认宴会厅的灯光亮度。林瑜的工作室刚接了个绘本项目，每天忙得团团转，常常是凌晨两点还在改画稿；暮椿的杂志社在筹备年度文学奖，审稿、校对、安排颁奖流程，连轴转了半个月，眼下的青黑浓得像化不开的墨。

　　一个周末的晚上，两人坐在地板上核对宾客名单，台灯的光晕把他们的影子投在墙上，像幅歪歪扭扭的剪影画。林瑜忽然盯着名单上“苏然”的名字出神，指尖无意识地划过纸面。暮椿注意到她的迟疑，顺着她的目光看去，沉默片刻后轻声问：“不想请他吗？”

　　“不是。”林瑜摇摇头，把笔放在名单旁，“只是突然想起……那时候你因为他误会我，躲了我整整两周。”她的声音很轻，带着点玩笑的意味，尾音却微微发颤。暮椿放下手里的笔，握住她的手——她的指尖沾着点颜料，是她最近画的向日葵的金色。

　　“对不起。”他说。这三个字他说过很多次，但每次提起那段误会，他还是会觉得心口发紧。那时候的他像只被困在自己世界里的刺猬，用猜忌竖起尖刺，却不知道最疼的是彼此。

　　林瑜反握住他的手，掌心的温度熨帖着他的微凉：“早都过去了。再说，要不是那次暴雨夜我去找你，也不会发现你哭起来那么丑。”她故意逗他，看着他耳尖发红的样子，忽然凑过去在他脸颊上亲了一下，“其实我该谢谢那个误会，让我们知道，原来失去对方的滋味那么难受。”

　　暮椿把她揽进怀里，下巴抵在她发顶。她的头发上有淡淡的洗发水香味，混着画室里松节油的气息，是他闻了就安心的味道。“以后不会了。”他说，“不管发生什么，我都不会再放开你的手。”

　　婚礼前三天，暮椿的母亲突然从老家打来电话，声音带着哭腔说他父亲摔了一跤，正在医院观察。暮椿挂了电话就订了最早的高铁票，临出门时，林瑜把他的外套递过来，口袋里塞了个暖手宝：“我把这边的事收尾，明天就去找你。别担心，叔叔吉人天相。”

　　她帮他理了理围巾，指尖触到他冻得发红的耳朵，忽然踮脚抱了抱他：“去吧，我等你回来。”

　　暮椿在老家待了两天。父亲只是轻微骨裂，没什么大碍，但看着母亲鬓角新增的白发，他忽然觉得鼻子发酸。夜里守在病房外的长椅上，他给林瑜发消息，说可能要推迟婚礼。林瑜很快回了电话，背景音里有裁纸刀划过卡纸的声音——她还在工作室准备请柬。

　　“推迟就推迟，”她的声音带着笑意，“重要的是你在身边，不是吗？再说，我还想多穿几天婚纱呢，量身定做的，藏着可惜了。”

　　暮椿握着手机，听着她那边传来的笑声，忽然想起他们刚异地时，她也是这样，总把难过藏在玩笑里。那时候她在欧洲的画室赶稿，视频里说“这边的面包硬得能硌掉牙”，转身就对着画架掉眼泪；他在杂志社加班到凌晨，说“办公室的咖啡比中药还苦”，挂了电话却对着她的照片发呆。

　　第二天下午，林瑜突然出现在病房门口。她穿着厚厚的羽绒服，围巾裹到下巴，手里提着个保温桶，鼻尖冻得通红：“阿姨说叔叔想吃城南的馄饨，我绕了半条街才买到。”

　　暮椿的母亲拉着林瑜的手，眼眶红红的：“这孩子，这么远跑过来……”林瑜笑着帮她擦眼泪：“阿姨，我是您半个女儿，该来的。”她把馄饨端出来，热气氤氲了她的眼镜片，“叔叔快趁热吃，凉了就不好吃了。”

　　那天晚上，两人挤在医院附近的小旅馆里。窗外飘着细雨，把路灯的光晕晕成一片模糊的黄。林瑜靠在暮椿肩上看他写的诗，那本笔记本里夹着他们第一次见面时的电影票根，还有她画给他的小像——画里的他抱着本书，头顶落了片梧桐叶。

　　“这首写的是我吧？”她指着其中一页，“‘你的笑像柠檬黄的风，吹亮了我所有的雨天’。”暮椿点点头，看着她睫毛上沾着的小绒毛，忽然低头吻了吻她的额头：“等忙完这阵，我们去度蜜月。你不是想去冰岛看极光吗？”

　　林瑜眼睛亮起来，像落了星星：“真的？”

　　“真的。”他说，“到时候我把你的画和我的诗，都写进极光里。”

　　婚礼最终如期举行。

　　那天的阳光格外好，透过教堂的彩绘玻璃，在红毯上投下斑斓的光斑。林瑜挽着父亲的手臂走过长廊时，看见暮椿站在圣坛前，穿着笔挺的西装，手里紧紧攥着那枚戒指——戒指内侧刻着“椿”和“瑜”，是他们一起在银饰店亲手敲上去的。

　　交换戒指的时候，暮椿的手在抖，林瑜笑着用指尖碰了碰他的手背，他才稳住心神，把戒指轻轻套在她无名指上。牧师问他们是否愿意无论贫穷富贵、健康疾病都彼此相爱，林瑜看着暮椿的眼睛，忽然想起很多画面：书吧里指尖相触的电流，暴雨夜他拥住她时的温度，异地时视频里他泛红的眼眶，还有此刻他眼底映着的自己的模样。

　　“我愿意。”她说，声音清晰而坚定。

　　暮椿的声音带着点哽咽：“我愿意。”

　　仪式结束后，宾客们在草坪上举杯庆祝。林瑜的闺蜜抱着她哭，说从来没见过她笑得这么甜；暮椿的同事拍着他的肩，说真羡慕他把诗里的月光娶回了家。林瑜看着不远处和父亲聊天的暮椿，他正认真地听着，时不时点头，侧脸在阳光下柔和得像幅油画。

　　她走过去，从背后轻轻抱住他。暮椿转过身，把她圈在怀里，低头在她耳边说：“知道吗？刚才牧师说‘直到死亡将我们分离’的时候，我突然觉得，死亡也带不走我们。”

　　林瑜笑着捶了他一下：“说什么呢。”

　　“是真的。”他握住她的手，无名指上的戒指相碰，发出清脆的声响，“我们会变成老两口，坐在摇椅上看夕阳。你画画，我写诗，我们的猫趴在脚边打盹。等我们都变成星星了，就把我们的故事讲给月亮听。”

　　夕阳把他们的影子拉得很长，像首未完的诗。草坪上的气球飞向天空，带着他们的笑声和祝福，飞向那片他们曾一起仰望过的、洒满星光的夜空。林瑜靠在暮椿怀里，看着远处孩子们追逐嬉戏的身影，忽然明白，所谓的永恒，从来不是轰轰烈烈的誓言，而是藏在柴米油盐里的琐碎温暖——是他记得她不爱吃香菜，是她知道他胃不好总备着胃药，是无数个平凡的清晨，阳光落在彼此脸上时，那句轻轻的“早安”。

　　就像此刻，暮椿低头吻她的额头，轻声说：“回家吧。”

　　她笑着点头，任由他牵着自己的手，一步步走向属于他们的、漫长而温柔的未来。