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27、一切都是梦吗 ...
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刀的事沉甸甸地坠在胃里，像块消化不了的铁疙瘩。
民宿房间闷得喘不过气，窗帘拉得死紧，一丝光都透不进来。不敢出门，怕撞上寨民打量的眼神，更怕再碰上那个不知是人是鬼的东西。行李箱立在墙角，像个沉默的棺材，里面裹着的刀，隔着层布，寒气也丝丝缕缕地往外渗。
坐不住，站不住。像头被铁链拴住的兽，在巴掌大的地方转圈。最后，也不知道哪根筋搭错了，手就伸向了行李箱拉链。
一层层拨开压着的衣服，深褐色的刀鞘露出来，梁上的陈年老灰还沾在黄铜的边角上。手指头碰到冰凉的乌木刀柄，那股子说不清道不明的战栗感，混着寒意，又从指尖爬了上来。
握住，沉，拔。
“噌——”
刀刃脱开鞘，雪亮的寒光在昏暗里猛地一闪，刺得眼睛发疼。刃口是条流畅的冷线，靠近护手下头大概一寸的地方，好像刻着两个小字，古里古气，几乎融在金属的纹理里，光线太暗，瞅不真切。
鬼使神差地，大拇指指腹就朝着那模糊的刻痕按了上去，想摸摸清楚。
指尖刚碰上那冰凉的凹痕——
“叮——”
不是耳朵响，是脑子里轻轻地一声。像是谁抚动了尘铃，突然就开悟了。
眼前不是发黑，而是匀开了一片白惨惨的光，所有的念头，所有的感觉，被这铃响吹散。
我连哼都没哼出来一声，身子像被抽了筋，直挺挺往后倒，“砰”地砸在硬邦邦的地板上。握着刀的手一松，“哐当”一声，那刚拔出来的刀就掉在身侧，刃口还幽幽地泛着冷光。
意识从冰水里捞出来，又沉又冷，挣扎着往上浮。
眼皮重得像挂了铅坠子，费了牛劲才掀开一条缝。
不是民宿那惨白的灯管光，也不是贵州清早灰蒙蒙的天。是……有点眼熟的，带着点暖乎气的、有点旧了的米黄色吸顶灯。鼻子里钻进来一股熟悉的味儿——干草药混着点淡淡的艾草烟。
这是……？
嗯？？？
看见的是有点掉皮的天花板，一盏老式吸顶灯。身下是硬板床，铺着洗得发白的蓝格子床单。窗户外面是大白天，明晃晃的，能听见楼下传来碾轮在药碾子里滚动的闷响：“咕噜……咕噜……”
不是贵州的民宿，是……家？不，是老头子开在城南老巷子里的“济世堂”医馆，我住在阁楼上这个小隔间里。
我……贺沂诚？！
“嘶——”后脑勺一阵闷疼，像是睡落枕了，又像是……被人用棍子敲过？但这疼一闪就过去了，被更凶猛的混乱淹了。
2023年，我刚毕业出来，被老头子揪回这破医馆当学徒磨性子……
可那个梦……
一个长得没边儿、清楚得吓人、又邪门得离谱的梦，轰地一下灌满了整个脑袋。
我，贺沂诚，2023年，医馆学徒，日子淡得像白开水。
……贺沂诚，2025年，困在一个十五岁丫头身体里，失忆、被追、古刀、怀表、一个自称“江寂”的煞星……所有细节，那些害怕、憋屈、疼、被绑被敲晕的感觉……都真得像是刚挨过！
两种活法，两股记忆，在脑子里像两条疯了的河，轰隆一声撞在一起，炸得天翻地覆！
我猛地从硬板床上弹起来，大口喘气，冷汗把汗衫全打湿了，贴在背上冰凉。心在腔子里疯了一样乱撞，快从嗓子眼蹦出来了，手不听使唤地摸上脖子——光滑，有喉结！低头看胸口——平的！再一把掀开被子看腿——两条长腿，是爷们的腿！
可脑子里……那几个月，全在！清楚、冰冷，带着刚逃出来的惊和后脖子那残留的、隐隐约约的疼！
“啧……”嗓子眼里挤出半声骂，抖得不像样。我使劲甩了甩头，想把那真得吓人的“梦”甩出去。
是梦吗？
可那感觉……太真了。那个沉默得像刀子似的眼神，递笔记时镜片后头的担心，那张刻薄的脸，图书馆里陌生男人那声呼唤，墓园里风衣的背影，论坛上冷冰冰的回话，木屋那股子阴气，旧屋里被绑成粽子、手腕火烧火燎的疼……还有那把冰凉的唐刀，手指头碰上刀身刻痕时那毁天灭地的劲儿……
桩桩件件！刻骨头上了！
我手脚发软地扑到窗边，一把推开那扇老掉牙的木窗。一股子燥热的风，裹着街上的喧闹和浓得化不开的草药味，灌了进来。楼下巷子里，一个老头慢悠悠蹬着三轮过去，车斗里堆着捆好的纸箱。隔壁杂货店门口，老板娘正嗑着瓜子跟人闲扯。一切都那么平常，那么……2023年。
我死死抓住窗框，手指头抠得发白。巨大的荒谬和更深的乱麻，快把我撕碎了。
是最近帮老头子收拾那些发霉的、记着怪病和乡野奇谈的破手札看魔怔了？还是悬疑小说刷太多，晚上做噩梦，做了个这么长、这么邪乎的连续剧？
我靠在窗边，让带着灰的热风扑在脸上，想让自己定定神。
对，肯定是梦。一个真过头、长过头、邪乎过头的梦。
现在，梦醒了。
我还是贺沂诚，“济世堂”的学徒，日子淡出个鸟来。
那些要命的破事，那把烫手的刀……都是假的。
我长长地、慢慢地吐出一口气，想把梦里攒的那些怕和憋屈都吐干净。转身，准备下楼，去对付老头子那永远碾不完的药粉和背不完的汤头歌诀。
身子刚转过去一半，头就沉了起来。
……贫血犯了……
