《许季不忘》知念慕惹

3、掰刀的野草，大概是

　　那天从火车站回来，沈季笙整晚没怎么睡。

　　房间太安静，静得能听见暖气片里水流的声音。窗外的路灯整夜亮着，光从窗帘缝里漏进来，在地板上切出一道惨白。他翻来覆去，脑子里一会儿是母亲躺在病床上的样子，一会儿是他爸——不，窦辉那张客气又疏离的脸，一会儿又是那个黄毛少年递过来的外套，还有手心里那串已经糊了的电话号码。

　　太静了，静的他心里乱如麻线。

　　他现在更希望听听村口老太太吵架，在信息量大的吓人谩骂中找找乐子。但是现在没了，什么都没了。原来的一切就好像弃他而去，把他抛弃了。

　　凌晨四点，他干脆爬起来，坐到飘窗上往外看。小区里黑黢黢的，只有保安亭亮着灯。远处街道上偶尔有车驶过，车灯划破黑暗，又很快消失。

　　他摸出手机，开机，电量还剩13%。没有新消息。他给母亲发了条短信：“妈，我到了，一切都好。”

　　发送。等了一会儿，没回。应该睡了。

　　沈季笙把手机扔到床上，继续坐着。天快亮的时候，他迷迷糊糊睡着了，梦里全是火车站的冷风和那个篮球砸地的声音。

　　周六早上八点，他被敲门声叫醒。

　　“小沈？吃早饭了。”柳妤的声音。

　　沈季笙爬起来，头有点沉。洗漱下楼，窦辉已经在餐桌边看报纸了。早餐是包子稀饭，包子是肉馅的，油汪汪的。

　　“今天有什么打算？”窦辉放下报纸问。

　　沈季笙咬了口包子，摇摇头。

　　“要不……”窦辉犹豫了一下，“我带你出去转转？熟悉熟悉环境。”

　　“不用，”沈季笙说，“我自己走走。”

　　窦辉没再坚持，从钱包里抽出两百块钱递过来：“那你自己小心点，有事打电话。”

　　沈季笙接了钱，没说话。等窦辉出门上班，柳妤收拾完厨房，他才换上鞋出门。

　　刚出门，冷空气像巨浪卷入他的浑身上下，沈季笙把脖子和脸蛋子往绒服里钻了钻，双手插着兜一刻也舍不得拿出来。

　　吟海的早晨比他想的热闹。

　　小区门口就有早市，沿着马路牙子摆了一溜儿摊子。卖菜的，卖水果的，卖早点的，吆喝声此起彼伏。空气里混着各种味道：油条香、豆浆甜、蔬菜的土腥气、炮仗炸响后的火药味儿、还有大烟囱里冒出的烟味儿。

　　两块一碗的朝鲜面？驴肉火烧？千里香馄饨？

　　沈季笙慢慢走着，不知道该往哪儿去。他看见一个卖煎饼果子的摊子，三轮车改的，摊主是个年轻男的，正麻利地摊饼。排了五六个人，都缩着脖子等。

　　他走过去排队。前面是个老大爷，穿着军大衣，回头看了他一眼：“小伙子，新来的？”

　　沈季笙点点头。

　　“听口音不是本地的，”大爷说，“来上学？”

　　“嗯。”

　　“哪学校？”

　　“……吟海一中。”这地方的人都这么自来熟吗。

　　“哟，好学校。”大爷笑了，“我孙子也在一中，高二了。你高几？”

　　“高一。”

　　正说着，煎饼摊那边突然传来一声喊：“城管来了！”

　　瞬间乱套。

　　卖菜的抱起筐就跑，卖水果的三轮车猛蹬，卖早点的赶紧收摊。煎饼摊的年轻摊主反应最快，把刚做一半的煎饼往顾客手里一塞：“对不住！”跳上车座就要拧油门。

　　但晚了。

　　两辆城管执法车已经堵住了路口，几个穿制服的下车，朝这边走过来。摊主骂了句脏话，调转车头想从另一边跑，那边也有人堵上了。

　　沈季笙站在原地，不知道该走还是该留。他前面那大爷已经拎着菜篮子溜进了小巷，其他排队的人也作鸟兽散。就他还傻站着。

　　煎饼摊主急了，冲他喊：“兄弟，帮个忙！推一把！”

　　沈季笙愣了一下，走过去，帮忙推三轮车。车很沉，装满了东西，推起来费劲。摊主在前面控制方向，他在后面使劲，两人合力把车往旁边一条更窄的巷子里推。

　　刚推进巷子口，城管就到了巷子口。一个年轻的城管指着他们：“站住！别跑了！”

　　摊主头也不回，猛蹬几下，车冲进了巷子深处。沈季笙也跟着跑，跑了几步回头看了一眼——那个年轻城管追了过来。

　　巷子七拐八拐，像个迷宫。

　　沈季笙不熟悉路，只能跟着摊主跑。三轮车在窄巷里磕磕碰碰，锅碗瓢盆叮当乱响。后面城管的脚步声越来越近。

　　“这边！”摊主突然拐进一个更窄的岔路。

　　沈季笙跟进去，发现是条死胡同。尽头是堵墙，墙不高，但三轮车肯定过不去。

　　“操。”摊主骂了一声，停车，跳下来，“翻墙！”

　　他动作利索，踩着三轮车车斗就爬上了墙头，伸手拉沈季笙：“快！”

　　沈季笙犹豫了一秒——他不想惹事，更不想翻墙。但后面脚步声已经到了巷口。他咬咬牙，抓住摊主的手，踩着车斗爬上去。

　　两人刚跳下墙，那边城管就追到了死胡同。隔着墙，能听见骂声：“跑哪儿去了？”

　　“翻墙了估计。”

　　“追！”

　　摊主拉着沈季笙继续跑。这边是片老居民区，房子低矮，晾衣绳横七竖八，上面挂满了床单被套。他们在晾晒的床单间穿梭，像在迷宫里。

　　跑了大概十分钟，听不见追兵的声音了，两人才停下来，靠在墙上喘气。

　　摊主喘匀了气，看向沈季笙，笑了：“谢了啊兄弟。怎么称呼？”

　　“沈季笙。”

　　“我叫杜书。”杜书伸出手，“刚才多亏你了，不然我今天又得进去。”

　　沈季笙和他握了握手。杜书的手很粗糙，手心有茧。

　　“你刚来吟海？”杜书问。

　　“嗯。”

　　“难怪，本地人看见城管追摊，早跑了，谁还帮忙推车。”杜书从兜里摸出烟，递了一根过来，“抽吗？”

　　沈季笙摇头。

　　杜书自己点上，深吸一口，吐出烟雾：“你是学生？”

　　“嗯。”

　　“哪个学校？”

　　“吟海一中。”

　　杜书眼睛一亮：“巧了，我也一中！不过……我高一留级了，今年重读。”他说着有点不好意思，“打架打的。”

　　沈季笙没说话。他注意到杜书左眼角有块淤青，不太明显，但细看能看出来。

　　大哥其实你不说话我也看得出来你不像什么好人。等等，高一学生出来摆摊？

　　“对了——”杜书突然想起来，“你早饭没吃成吧？走，我请你去吃别的。”

　　两人从居民区绕出来，到了另一条街上。

　　沈季笙只是插着兜沉默的和杜书走着，他不懂自己为什么要跟着这个同样自来熟的神经病往前走，但是，有归宿的感觉还是让他莫名放下心来。

　　俩人挤进一家铁板子搭起的早餐店，“老板——两碗豆腐脑四张炸饼——”杜书大声吆喝着，接着是老板同样震耳欲聋的回应。

　　刚刚端上饭坐下——

　　“操，”杜书把最后一口油饼塞嘴里，含糊不清地说，“又来了。”

　　沈季笙抬头看去。

　　街对面是个水果摊，摊主是个六十多岁的老头，正哆哆嗦嗦地护着摊子。五个染着杂毛的混混，有些像一堆彩虹糖，围在那儿，为首的剃着光头，脖子上的青龙纹身随着说话动作一扭一扭。

　　“老张头，这个月的‘管理费’，该交了吧？”光头叼着烟，一脚踢翻一筐苹果。

　　苹果滚了一地。

　　“华、华子，”老头声音发颤，“我昨天刚交过……”

　　“昨天交的是昨天的，今天交的是今天的。”叫华子的光头咧嘴笑，露出一口黄牙，“怎么，不想交？”

　　老头：“我真没钱了……”

　　“没钱？”华子弯腰，从摊子上拿起个梨，在手里掂了掂，“那这摊子就别要了。”

　　他扬起手，要砸。

　　就在这时，沈季笙心中最最最俗套的剧情出现了，一辆摩托车冲了过来。

　　不是普通的摩托——是那种老式巡航车，黑漆掉了一半，排气管改装过，声音大得像打雷。摩托车急刹在华子面前，车轮在地上擦出刺耳的声响。

　　车上下来个人。

　　沈季笙的第一反应是：这人不怕冷吗？

　　零下五度，那人就穿了件黑色紧身背心，露出的胳膊肌肉线条分明，小臂上青筋虬结。下身是条洗得发白的牛仔裤，裤腿塞进旧军靴里。最扎眼的是那头黄毛——染发技术有待考究，但在晨光下像镀了层金。

　　他背对着沈季笙这边，所以沈季笙先看见的是那个背影：宽肩，窄腰，背肌随着呼吸起伏，脊梁骨在紧绷的背心下显出一道深刻的沟。

　　“华子，”那人开口，声音很低，带着点沙哑，“手痒了？”

　　华子脸上的笑容僵住了。

　　他放下梨，转身，挤出个更难看的笑：“箫、箫哥，这么早？”

　　“不早，”被叫箫哥的人往前走了一步，“正好看见你在这儿教育老人。”

　　他走到水果摊前，弯腰，捡起一个滚到脚边的苹果，在手里擦了擦，递给老头：“张伯，苹果不错。”

　　老头接过苹果，手还在抖。

　　箫哥这才转过身。

　　沈季笙看清了他的脸。

　　十七八岁上下，皮肤是健康的小麦色，五官硬朗，眉骨高，眼窝深，琥珀色的眼睛在晨光里像两块融化的蜜蜡。左边眉尾有道浅疤，不仔细看看不出来。嘴角天生微微上翘，不笑的时候也像带着点嘲讽的弧度。

　　但眼神是冷的。

　　像结了冰的湖面，底下有暗流，但表面平静得吓人。

　　“华子，”箫哥又开口，“张伯欠你多少？”

　　“不、不多，就五十……”

　　“五十？”箫哥挑眉，“我昨天看见你从李奶奶那儿拿了三十，从前天王婶那儿拿了二十。怎么，早市成你ATM了？”

　　华子脸色变了变：“箫哥，这都是规矩……”

　　“规矩？”箫哥笑了。不是好笑，是那种让人后背发凉的笑，“行，那我也跟你讲讲我的规矩。”

　　他往前走，华子下意识后退。

　　两人距离只剩半米。箫哥比华子高半个头，居高临下地看着他：“从今天起，早市这片，我说了算。你再碰这些老人家一根手指头——”

　　他顿了顿，伸手，从水果摊上拿起那把切水果的刀。

　　刀不长，但刀刃在晨光下闪着冷光。

　　华子身后的混混们紧张起来，手摸向腰间。

　　箫哥却没看他们。他盯着手里的刀，手指在刀刃上轻轻划过，然后——握住刀刃。

　　用力一掰。

　　“咔！”

　　刀断了。

　　全场死寂。

　　箫哥把断刀扔在地上，金属碰撞水泥地发出清脆的响声。他抬眼，看着华子，声音平静得像在讨论“今天天儿不错”：

　　“——我就把你的手掰断。”

　　华子脸色煞白，额头上冒出冷汗。他张了张嘴，想说什么，但没说出来。

　　“滚。”箫哥说。

　　一个字，轻飘飘的，但华子像被抽了一鞭子，带着四个小弟转身就跑，连滚带爬。

　　箫哥没看他们，弯腰帮老头捡苹果。他动作很稳，一个个捡起来，擦干净，放回筐里。全程没说话。

　　周围看热闹的人慢慢散了，但没人敢靠近。

　　杜书捅了捅沈季笙：“看见没？那就是许箫。”

　　沈季笙没说话，看着许箫。

　　他知道，那是许箫。

　　许箫捡完最后一个苹果，直起身，拍了拍手上的灰。他这才看向这边，目光扫过杜书，停在沈季笙脸上。

　　两秒。

　　然后移开。

　　“杜书，”许箫开口，“你又逃城管？”

　　“哪能啊箫哥，”杜书嬉皮笑脸，“我这是战略转移。”

　　许箫没接话，走到早点铺子门口，对老板娘说：“刘婶，一碗豆腐脑，不要香菜。”

　　“哎，马上！”老板娘手脚麻利地盛了一碗。

　　许箫接过，就站在路边吃。他没坐，就站着，背挺得笔直。吃相不粗鲁，但很快，几口就吃完大半碗。

　　沈季笙注意到他右手手背上有道新伤，结痂了，但周围还红肿着。

　　“箫哥，”杜书凑过去，“你手怎么了？”

　　“没事。”许箫把最后一口豆腐脑喝完，碗放回摊子上，从兜里掏出钱——几张皱巴巴的零票，数出三块，递给老板娘。

　　“多了多了，”老板娘推辞，“两块五就够了。”

　　“拿着。”许箫把钱放桌上，转身要走。

　　警笛就是这时候响的。

　　两辆警车冲过来，急刹停下。车门打开，下来几个警察。打头的是个五十多岁的中年男人，穿着警服，脸色铁青。

　　“许箫！”他吼，“你又打架！”

　　许箫停下脚步，转身：“杜叔儿，早啊。”

　　“早你个头！”杜建军冲过来，看了眼地上那截断刀，又看了眼水果摊惊魂未定的老头，大概明白怎么回事了。但他脸色更难看：“跟你说多少遍了，有事报警！报警！你把刀掰断了，万一伤着自己怎么办？”

　　“没伤着。”许箫说。

　　“这次是运气好！”杜建军气得直喘，“上车！都跟我回所里！”

　　“杜叔……”

　　“上车！”

　　许箫没再争，走向警车。路过沈季笙身边时，他脚步顿了一下，看了沈季笙一眼。

　　就一眼。

　　然后上车，关门。

　　杜建军看向杜书和沈季笙：“你俩也来，做证人。”

　　派出所里，沈季笙第一次近距离观察许箫。

　　做笔录的房间不大，一张桌子，三把椅子。许箫坐在靠墙那把，背靠着墙，腿伸得很直。他闭着眼，像是在养神，但沈季笙注意到他右手食指在膝盖上轻轻敲着——很有节奏，一下，两下，三下。

　　做笔录的警察问什么，他答什么，言简意赅：

　　“为什么掰刀？”

　　“吓唬他。”

　　“不怕伤着自己？”

　　“不怕。”

　　“那些混混经常收保护费？”

　　“嗯。”

　　“你经常管这种事？”

　　“看情况。”

　　问完了，警察合上本子，叹口气：“许箫，我知道你是好心，但方法不对。下次再这样，我真拘你了。”

　　许箫睁开眼：“杜叔，我不拦着，张伯今天摊子就没了。”

　　杜建军——原来做笔录的警察就是杜书他爸——噎了一下，摆摆手：“行了行了，走吧走吧。医药费……手没事吧？”

　　“没事。”

　　“没事也去包扎一下！”杜建军吼完，又压低声音，“钱我垫了，月底记得还。”

　　许箫嘴角勾了一下：“知道了。”

　　两人走出房间。杜书在走廊等着，看见他们出来，凑过来：“怎么样？没挨骂吧？”

　　“习惯了。”许箫说，从兜里摸出烟，想想这是派出所，又塞回去。

　　三人走到门口。天已经大亮，街上热闹起来。许箫在台阶上坐下，从兜里掏出个东西——是颗糖，橘子味的，剥开塞进嘴里。

　　杜书也坐下，捅了捅沈季笙：“坐啊。”

　　沈季笙坐下，和许箫隔着一个人的距离。

　　“对了箫哥，”杜书说，“这是我新认识的朋友，沈季笙。今天要不是他，我摊子真让城管收了。”

　　许箫转头看沈季笙。

　　这次看得久一点。琥珀色的眼睛在阳光下颜色变浅了，像透明的蜂蜜。他看了沈季笙大概五秒钟，然后点头：“谢了。”

　　“不用。”沈季笙说。

　　“你是学生？”许箫问。

　　“嗯，吟海一中，高一。”

　　许箫眉毛挑了一下，没说话，又转回去看街景。

　　杜书眼睛亮了：“一中？巧了！箫哥也一中的，不过……”他顿了顿，“箫哥是留级生，今年重读高一。”

　　许箫踹了他一脚：“就你话多。”

　　杜书嘿嘿笑，又问沈季笙：“你分班了吗？”

　　“还没。”

　　“那完了，”杜书幸灾乐祸，“箫哥也在高一，万一你俩分一个班……”

　　许箫又踹他一脚，这次重了点。

　　沈季笙没接话。他低头看自己的手，掌心那道蓝色墨迹已经淡得几乎看不见，但他记得最后一个数字：7。

　　“对了，”许箫突然开口，还是看着街景，“你那外套，我拿了。”

　　沈季笙抬头：“嗯。”

　　“谢了。”

　　“不用。”

　　对话结束。三个人坐在台阶上，都不说话。阳光慢慢爬上来，照在身上有点暖意。远处传来早市的喧闹声，近处有麻雀在树枝上跳。

　　许箫先站起来：“我走了。”

　　“又跑腿？”杜书问。

　　“嗯，今天十五单。”许箫说着，从兜里掏出摩托车钥匙，“月底要交房租。”

　　他走下台阶，忽然回头，看向沈季笙：

　　“喂。”

　　沈季笙抬头。

　　“周一要是真分一个班，”许箫说，声音很淡，像随口一提，“有人找你麻烦，报我名字。”

　　说完，不等沈季笙反应，他转身走向停在路边的摩托车。跨上去，发动，摩托轰鸣着冲出去，很快消失在街角。

　　杜书吹了声口哨：“行啊哥们儿，箫哥很少主动说罩人。”

　　沈季笙看着许箫消失的方向，没说话。

　　“箫哥这人就这样，”杜书说，“看着凶，其实心软。早市那些老头老太太，他护了好几年了。华子那帮人恨他恨得牙痒痒，但又打不过他。”

　　“他一个人住？”沈季笙问。

　　“嗯，老厂区那边，租了个小单间。爸妈都不管他，”杜书叹了口气，“他靠跑腿挣钱，交学费，交房租，还得管这些闲事。有时候我真觉得他傻。”

　　“……诶我说那么多你千万别和许箫说啊。”

　　沈季笙想起许箫掰刀的样子——眼神很冷，动作很狠，但掰断刀后，他第一件事是去捡苹果，去擦灰。

　　像个矛盾的集合体。

　　“走吧，”杜书站起来，“带你去转转，让你看看真正的吟海。”

　　沈季笙跟着杜书走了。

　　走出很远，他回头看了一眼派出所。灰色的楼安静地立着，台阶上还留着他们刚才坐过的痕迹。

　　而那个掰断刀、说“报我名字”的黄毛少年，已经骑着他的破摩托，融入了这个城市的早晨。

　　沈季笙忽然想起母亲常说的话：

　　“这世上有些人，像野草，看着不起眼，但火烧不尽，风吹又生。”

　　许箫大概就是那种野草。

　　在水泥缝里长出来，带着一身刺，但根扎得深，活得倔。