《主职摆烂，兼职渡诡》怪怪淅淅

10、过往旧事

　　夜里静得能听见碎雪落在屋顶瓦片的声音，簌簌的，像春蚕在啃食桑叶。

　　凌舟其实没睡着，他翻了个身，左腿的旧伤在冬夜里隐隐发疼。

　　不是那种尖锐的疼，是钝钝的、从骨头缝里渗出来的酸痛，像有根看不见的针，一下一下，耐心地提醒他——这道疤，这跛脚，这二十年，都是真的。

　　那道三寸长的疤，狰狞得像条蜈蚣，此刻在黑暗中仿佛又活了过来，在他皮肤上轻轻蠕动。他伸手按了按，指尖下的皮肉微硬，带着岁月的纹理。

　　这伤不是砍柴摔的。

　　是五年前在北境，苍山村外那座终年云雾缭绕的老鸦山里留下的。

　　那年深秋，他在某个城池的货栈记第三个月的账。算盘珠子打得噼啪响时，听两个北边来的货郎在院里闲谈。

　　“……可不是邪门吗？三个月，七个人，进山就没出来！”

　　“请了清风阁的道长，去了三拨，回来时脸都是白的，说什么‘怨气太重，渡不了’……”

　　苍山村。山鬼作祟。七条人命。

　　算盘声停了。

　　夜里他收拾了包袱——几件旧衣，一包干粮，画符用的朱砂黄纸，还有那柄用布条缠了又缠的短剑。

　　三天后，他站在苍山村口那棵歪脖子老槐树下。树上挂的辟邪符褪了色，在寒风里飘飘摇摇，像垂死之人的手。村里静得可怕，偶有门缝里漏出一点警惕的目光，又迅速合上。

　　他在村东头废弃的磨坊住下。白日里帮老人劈柴挑水，换些热汤薄饼，夜里就着油灯翻看村志。到第三日，线索渐渐清晰——百年前山崩，矿洞塌了，十三个矿工埋在里面。这些年村里人总在雨夜听见凿壁声，都说，是那些人还在挖回家的路。

　　怨气聚而不散，百年成精。

　　第四日黄昏，他在磨坊前布了个简单的示警阵，背上短剑和符纸，独自上了山。

　　山路早被荒草吞没。越往上走，雾气越重，到半山腰时，已浓得化不开。空气冷得刺骨，那不是冬日的寒，是阴气凝成的、能渗进骨髓的冷。

　　他在一处相对开阔的山坳停下，取出七枚边缘磨得光滑的古钱——是这些年除诡攒下的，每枚都浸过朱砂和雄鸡血。古钱按北斗方位埋入土中，又以朱砂在地上画出复杂的符文，最后一笔落下时，整片山坳的空气都微微一震。

　　子时，山鬼现身。

　　不是想象中的青面獠牙，而是三具矿工尸骸拼成的、令人头皮发麻的怪物。白骨为架，黑气为肉，眼眶里燃着幽绿的鬼火，每一步都踏出沉闷的回响，像地底传来的丧钟。

　　那一战打得天昏地暗。

　　他用了十三张雷符，符纸化作紫电劈在黑气上，发出滋滋的灼烧声。七道困阵依次亮起，金光如锁链捆住怪物的四肢。可那山鬼是百年怨气所化，凶悍得超乎想象，一次次挣断金光，黑气凝成的利爪撕开他的衣袖，在手臂上留下深可见骨的血痕。

　　三个时辰。

　　他记不清自己吐了几次血，只记得最后咬破舌尖，以精血在空中画出“诛邪咒”。血珠悬浮，金光大盛，映亮了整片山坳。山鬼在金光中发出凄厉的尖啸，黑气如潮水般退去，白骨哗啦啦散了一地。

　　而他力竭，眼前一黑，从崖边栽了下去。

　　左腿撞上岩石的瞬间，他听见了清晰的、令人牙酸的骨裂声。

　　他在山脚下那片乱石滩里躺了一夜。

　　血从伤口汩汩往外涌，浸透了半身衣裳，在身下凝成暗红色的冰。意识模糊时，他看见悬岭的梨花开了，师兄背着剑从花树下走过，回头对他笑：“小舟，糖葫芦买来了。”

　　再醒来，天已蒙蒙亮。

　　他咬着牙，用短剑削了根树枝当拐杖，拖着那条断腿，一步步往山下挪。十里的山路，他走了整整一天。到村口时，夕阳正沉下山脊，将他佝偻的影子拉得很长很长。

　　村里的老巫医用烧红的铁棍给他烫伤口。

　　“忍着。”老人浑浊的眼睛里没什么情绪，“这法子疼，但能保命。”

　　铁棍贴上皮肉的瞬间，他眼前一黑，什么声音都发不出来，只死死咬住了事先备好的木棍。汗如雨下，浸湿了身下的草席。

　　三次。他晕过去三次。

　　最后一次醒来时，左腿已被木板和麻绳捆成了粽子。巫医端来一碗黑糊糊的汤药：“骨头接歪了。以后……走路会有些跛。”

　　他接过药碗，一饮而尽。

　　苦得舌根发麻。

　　窗外的雪似乎大了些，簌簌声更密了。

　　凌舟从回忆里抽身，长长吐出一口气，白雾在清冷的月光里缓缓消散。他翻了个身，面朝里侧——慕凌睡得很沉，呼吸均匀绵长，睫毛在脸颊上投下小小的扇形阴影。

　　看着这张安静的睡颜，更早的、更遥远的记忆，忽然争先恐后地涌了上来。

　　悬岭的春天，总是从第一树梨花开始。

　　七岁那年，凌舟记住两件事。

　　一是悬岭的铁律：“弟子下山，即永诀。生死祸福，与岭无关。”

　　二是三师兄摸他头的温度。

　　那年他七岁，刚拜入师门不久。三师兄最爱逗他，总揉着他脑袋说：“小舟啊小舟，什么时候才能长到师兄肩膀高？”

　　师兄下山那日，梨花正盛。白的瓣，黄的蕊，落了一地碎雪。师兄背好剑，弯腰捏了捏他的脸：“等师兄回来，给你带糖葫芦——要裹最厚的糖衣那种。”

　　他攥着师兄的衣角，小声问：“什么时候回来？”

　　“很快。”师兄直起身，剑穗在春风里轻轻摇晃，“等梨花再开的时候。”

　　可梨花开了又谢，谢了又开，师兄再没回来。

　　等来的是江湖上一桩接一桩的传闻——“悬岭弟子某某，入魔屠村，已被正法”“某某某修炼邪术，走火入魔，暴毙荒野”。

　　十年间，下山三人，三人“入魔而亡”。

　　到第十七年的春天，他跪在师门前的青石阶上。石缝里冒出嫩绿的草芽，蹭着膝盖，痒痒的。

　　师傅背对着他，望着崖外翻涌不息的云海，许久才问：“想好了？”

　　“想好了。”凌舟叩首，“弟子要下山——寻真相，行侠义。”

　　“若你也‘入魔’呢？”

　　凌舟抬头，眼神清亮如少年时：“那便说明，这世道…已不配侠义。”

　　师傅沉默了很久很久，久到他膝盖都麻了，才轻轻叹了口气：

　　“又一个……犟种。”

　　下山那日，悬岭竟飘了雪。

　　细雪如粉，落在尚未凋尽的梨花上，分不清哪是花哪是雪。他背着剑走出山门，最后一次回头。

　　师傅立在崖边，黑发与飞雪混在一处，背影萧索得像棵将枯的老松。

　　山脚下的小镇，他用身上仅有的几枚铜钱买了串糖葫芦。咬一口，山楂酸得他皱紧了眉，糖衣却甜得发腻，黏糊糊地粘在牙齿上。

　　像极了他那时笃信的、非黑即白的世界。

　　初入江湖的头一年，他简直年少轻狂得有些可笑。

　　听闻师兄当年也曾名动一时，他便更要青出于蓝。查师兄失踪的旧案，他直接找上当地最大的宗门，要求查看卷宗。被客客气气请出来后，他当夜就潜入人家的藏书阁，点着油灯翻了一整宿。

　　踢榜挑战更成了家常便饭。专挑那些以除诡闻名的门派，设擂比试——比谁除的诡多，谁净化得干净，谁用时最短。十七场，场场全胜。

　　“悬岭凌舟”这四个字，三个月就传遍了江湖。

　　茶楼酒肆里，说书先生唾沫横飞：“且说那悬岭凌少侠，年少有为，剑法通神！一张雷符出，百鬼退避；一道困阵起，妖邪伏诛！真真是正道之光，武林新星！”

　　他那时听着，心里不是没有过飘飘然。

　　以为手中的剑真能斩尽世间不平，以为满腔热血真能焐热这渐冷的人心。

　　直到那封只有八个字的警告信，直到夜归途中的围杀，直到救过的人反咬，护过的民跪地指认，直到昔日称他“少侠”的人举着火把将他逼上悬崖。

　　纵身跃下的那一刻，他心里竟有些想笑。

　　笑这世道荒唐，笑自己天真。

　　黑暗中，凌舟轻轻摸了摸枕边那枚铜钱——边缘的划痕早已被岁月磨得光滑，触手温润。

　　从悬崖下爬出来后，又发生了一些事，他绝不愿回忆的事。

　　再后来，他当过卖货郎，挑着担子走南闯北；当过挑夫，在码头扛麻包压弯了腰；当过店小二，端盘子赔笑脸；当过伙夫，在大灶前烟熏火燎。

　　风光过，落魄过，谷底时饿得两眼发昏，盯着街边包子铺蒸笼里冒出的热气，手在袖子里攥了又松，松了又攥——终究没伸出去。

　　大起大落，冷暖尝遍。那些年啊，像一场醒不过来的、长长的漂泊。

　　直到三年前，他买下那间茅屋，开垦了屋后那片荒地。

　　种子撒下去，浇水，施肥，看嫩绿的芽儿怯生生地顶破土皮，看叶子一天天舒展开来，然后摘下来，背到菜市，换几十枚温热的铜钱。

　　日子安静得像山间深潭，波澜不惊。

　　却也踏实。

　　他本来以为，余生就这样了。一个人，一间屋，几垄青菜，买菜卖菜砍柴打猎，除除小诡，了此残生。

　　直到江湖传闻里，多了个“无名门”。

　　起初只是零零碎碎的风声，说城西开了家古怪的门派，专接旁人不愿接的活儿。有人嗤笑：“怕不是沽名钓誉之辈。”可那风声却一日日真切起来——城南张寡妇走丢的猫被送回来了，城北被恶霸强占的铺子悄悄物归原主了，还有那些说不清道不明的“邪祟”事，似乎只要去无名门求一求，总能悄然平息。

　　人们渐渐改了口风。茶馆里，说书先生一拍醒木：“且说那无名门主，青衣如竹，面冷心硬，接活全看心情！富商捧着黄金他眼皮不抬，穷苦人家一袋糙米，他却能亲自登门！”

　　我心里那潭死水，不知怎的，被这传闻投下了一颗小小的石子。

　　第一次真正“见”他，是在赵有财家。

　　我那时隐在暗处。见他从袖中取出一块桂花糕，蹲下身，耐心哄劝那饿死的孩童怨灵。

　　后来，我在巷口看见他。卖菜的哑婆婆蜷在寒风里，脚上鞋子破得露出冻疮。他什么也没说，只放下一颗碎银，取走两把最水灵的青菜，转身时脚步顿了顿，目光在那双破鞋上停留了一瞬。次日清晨，婆婆脚上便多了双厚实的新棉鞋。

　　再后来，老鸦岭山诡作乱，我暗中跟着。见他布阵除诡，手法精妙，隐约有故人遗风。我忍不住出手相助，却在阵成时匆匆退走，只在林中留下一枚旧铜钱。他追来时，我躲在树后，听见他呼吸微乱，一声“等等”散在风里。

　　然后是那个路口。十年徘徊的妇人，哭诉着被抢的卖布钱。他静静听完，没有斥责她因执念害了路人，反而说：“我带你回家。”当妇人的魂魄在丈夫坟前消散，与等待她的良人携手归去时，他站在暮色里，青衣被晚风吹动，背影竟有些孤寂。

　　我们像两条永不相交的平行线。他在明处除诡度人，声名渐起；我在暗处种菜卖菜，了此残生。我看着他一次次心软，一次次对那些卑微的魂魄伸出手，看着他被世人误解、被所谓正道非议，却始终沉默地走自己的路。

　　我本以为，这就是全部了。

　　直到那个结着薄霜的清晨——

　　他正在菜市卖菜，前面有一个妇人客人特别难搞，和他讨价还价了半天，最后也只要了十个小土豆……不过他也习惯了。

　　突然，青石板上，传来极其不同、极轻的脚步声，我抬起头——

　　他踏着满地的霜华走来，晨光从他身后漫过来，给他周身镀了层毛茸茸的金边。他走到我的菜摊前，停下，目光从水灵灵的青菜上移开，落在我脸上。

　　然后，他眉眼一弯，笑了起来。那笑意很浅，却像第一缕春风，忽然就吹散了我世界里积了二十年的寒霜。

　　“菜几钱一斤？”他问。

　　他报了价。那人却摇摇头，说：“家里人不好处，我又不会做饭……能收留我几日吗？”

　　说这话时，那人微微垂着眼——那是个小心翼翼的、又带着点执拗的姿态。

　　像离群的小兽，在陌生的巢穴外犹豫地徘徊。

　　凌舟心软了。

　　后来的七天，像偷来的好时光。

　　有人陪他劈柴，陪他挑菜，陪他在晨市里叫卖，陪他上山砍柴，陪他在灶前生火做饭。夜里挤在那张窄窄的床上，能听见彼此清浅的呼吸声。

　　安静了二十年的茅屋，忽然就热闹起来，暖和起来了。

　　他忽然就不想走了。不想回到空荡荡的茅屋，不想一个人对着孤灯吃饭，不想夜里醒来时身边只有冷冷的月光。

　　二十年了。

　　他早就习惯了独来独往，习惯了把悲喜欢愁都压进心底，笑着说“没事的”。

　　可原来，习惯这么容易碎。

　　只需要七天的暖意，就碎得干干净净。

　　身旁，慕凌在睡梦中轻轻动了一下，无意识地往他这边靠了靠。

　　凌舟看着他安静的睡颜，许久，极轻地叹了口气。

　　然后伸出手，将滑到一旁的被子轻轻拉上来，掖好被角。

　　月光透过窗纸的破洞，静静洒在两人身上。

　　屋外，雪还在下。