《椿与瑜的恋曲》邱莹莹

76、第 76 章

　　第七十六章：墨香里的冬阳

　　雪落第三场时，暮椿的画室终于生起了炭炉。铜炉里的炭火“噼啪”跳着，把青砖地烤得暖融融的，墙上挂着的《寒江独钓图》被熏出层淡淡的暖意，连画里的孤舟都像是浮在温水上。

　　林瑜踩着雪进来时，棉鞋底沾着的雪粒在门口化了片水迹。她把怀里的布包往桌上一放，解开系绳，露出里面裹着的糖糕，蒸腾的热气混着芝麻香漫开来，撞在悬着的墨锭上，晕出层薄薄的雾。

　　“张婆婆新蒸的，说给你补补手气。”她搓了搓冻得发红的手，往炭炉边凑了凑，指尖刚触到炉壁的温度，就被暮椿拽了过去。

　　“刚烤的炉子烫得很。”他把她的手按在自己掌心搓着，掌心的温度混着松烟墨的清苦，慢慢渗进她冰凉的指尖。画案上摊着张宣纸，墨汁还没干，画的是院角的老槐树，枝桠上积着雪，像落了满树的梨花。

　　“这雪画得像真的。”林瑜抽回手，指尖在宣纸上轻轻点了点，“比上次那幅《秋山图》多了点软劲。”

　　暮椿拿起狼毫笔，笔尖在砚台上舔了舔墨：“雪本来就软，落下来能把棱角都磨平。”他忽然往她手里塞了支兼毫笔，“试试？”

　　林瑜往后缩了缩：“我哪会这个，别糟蹋了好纸。”

　　“怕什么，”暮椿握着她的手，把笔尖落在宣纸角落，“就画片雪花，随便画。”

　　炭炉的热气裹着两人的影子投在墙上，像幅重叠的剪影。林瑜的手腕被他带着，笔尖在纸上慢慢划过，墨色晕开，竟真有几分雪花的轻盈。她忍不住笑起来，笔锋一抖，墨点溅在纸上，像颗没站稳的星子。

　　“你看你，”暮椿拿过吸墨纸轻轻按在墨点上，“比我第一次画还手抖。”

　　“还不是你闹的。”林瑜把笔往案上一搁，拿起块糖糕塞进他嘴里，芝麻粒粘在他嘴角，像落了点碎雪，“快画你的，下午还得送李大爷家去——他孙子结婚，就等这画挂新房呢。”

　　暮椿含着糖糕，笔锋重新落在纸上。狼毫划过宣纸的“沙沙”声里，混着炭炉偶尔的爆响，还有林瑜翻书的轻响——她从书架上抽了本《芥子园画谱》，正趴在案边看得入神，发梢垂在纸上，像根柔软的墨线。

　　画到槐树的虬枝时，暮椿忽然停了笔。林瑜的发梢沾了点未干的墨，他伸手替她拂开，指尖蹭过她的耳垂，像触到片温热的雪花。“别动，”他低声说，另一只手抓起笔，飞快地在画角添了几笔，“有个小影子更活。”

　　林瑜凑过去看，见画角多了个小小的人影，披着件带帽檐的棉袍，正仰头望着槐树，袖角被风吹得微微扬起，像片欲落未落的叶。“这是我？”她指着那影子笑，“画得倒比我本人好看。”

　　“本来就好看。”暮椿把笔搁在笔山上，墨汁顺着笔锋滴落在砚台里，晕开小小的涟漪。他想起去年冬天，林瑜也是这样站在槐树下，举着相机拍雪景，棉袍的帽子滑到肩上，露出的脖颈在雪地里白得像瓷，当时他就想，这画面该画下来才好。

　　炭炉上的水壶“呜呜”响起来，林瑜起身去倒水，棉鞋踩在炭炉边的暖地上，发出“噗噗”的轻响。她把两杯热茶放在案上，杯沿冒着白气，茶香混着墨香漫开来，像浸了场温吞的雨。

　　“李大爷说要题字，”林瑜捧着茶杯暖手，“就写‘松茂柏悦’，你看合适不？”

　　暮椿点头，拿起兼毫笔蘸了浓墨，在画的留白处写下这四个字。笔锋遒劲，却在收笔处带了点柔和的弯钩，像怕惊扰了画里的雪。“这样就成了。”他把笔放下，看着林瑜，“等墨干了卷起来，下午一起送去。”

　　林瑜没说话，只是拿起那本《芥子园画谱》，翻到“雪景”那页，指着上面的批注说：“你看，这里说‘雪要虚，树要实，虚实相济才见层次’，跟你画的一样。”

　　“师父教的。”暮椿拿起块糖糕，掰了半块递给她，“他说画雪不能只用白，得靠墨色衬，就像日子，得有冷暖才活得起来。”

　　林瑜咬着糖糕，忽然想起暮椿的师父。那位白发老人总爱坐在画室的藤椅上，看着暮椿画画，偶尔说句“笔锋再松点”“墨色沉下去”，说累了就喝口茶，目光落在窗外的老槐树上，像在看幅没画完的画。去年秋天老人走了，临终前攥着暮椿的手说：“画里要有气，气就是你心里的人。”

　　当时她没懂，现在看着画里的小影子，忽然明白了——那气不是风，不是雪，是画里藏着的惦记，是落笔时想着的人。

　　“对了，”林瑜咽下糖糕，从布包里掏出个小布卷，“给你的。”

　　布卷里是块新磨的墨，墨锭上刻着“暮雪”二字，是她托镇上的刻字先生做的，字体清瘦，像她写的字。“上次你说常用的那块快磨完了，”她把墨锭往他手里塞，“试试好用不。”

　　暮椿拿起墨锭，凑近鼻尖闻了闻，松烟的清苦里带着点淡淡的檀香味。他往砚台里倒了点清水，拿起墨锭慢慢研磨，墨汁在砚台里渐渐变浓，像化了场无声的雨。“好用，”他说，“比以前那块更润。”

　　林瑜笑了，眼角的酒窝盛着炭炉的光，像两盏小灯。她走到窗边，推开条缝，雪粒子“簌簌”落在窗台上，转眼就积了薄薄一层。“外面的雪好像小了，”她回头说，“下午送画应该不碍事。”

　　暮椿走过去，从背后轻轻抱住她，下巴搁在她的发顶。窗外的雪光映进来，落在两人交握的手上，像撒了层碎银。“不急，”他说，“等墨干透，等雪停了，慢慢走。”

　　炭炉里的火渐渐缓下来，发出“哔剥”的轻响，像在数着时光。画案上的墨香还没散，混着茶香和糖糕的甜，把整个画室裹得暖暖的。林瑜靠在暮椿怀里，听着他沉稳的心跳，忽然觉得，这冬阳里的画室，这墨香里的时光，就像幅慢慢晕开的画，不用急着收尾，因为最好的景致，就在落笔的每一刻里。

　　墨干时，雪果然停了。暮椿小心地把画卷起来，用红绳系好。林瑜拎着布包，里面还剩两块糖糕，是给李大爷的孙媳妇带的。两人并肩走在巷子里，脚印在雪地上连成串，像根没断的线。

　　阳光穿过雪云照下来，落在画轴上，红绳闪着细碎的光。林瑜忽然想起画里的小影子，忍不住笑了：“下次画雪景，把你也画进去，就画你磨墨的样子。”

　　暮椿低头看她，眼里的光比阳光还暖：“好啊，再画只猫，蹭你的棉袍。”

　　巷口的老槐树在雪后显得格外清瘦，枝桠上的雪偶尔落下来，“扑簌簌”的，像谁在轻轻鼓掌。远处传来李大爷家的鞭炮声，零星的脆响混着孩子们的笑，把这冬阳里的日子，炸得甜丝丝的，像块刚咬开的糖糕。