《椿与瑜的恋曲》邱莹莹

81、第 81 章

　　第八十一章：雪夜的炭火与未说尽的话

　　雪又下了起来，比午后那场更密，像揉碎的盐粒，簌簌往地上落。暮椿把最后一块炭添进炭盆，火星子“啪”地跳起来，映得他眼底亮了亮。林瑜正坐在窗边，就着炭火的光缝补他早上被冰棱勾破的袖口，银针在布面上穿来穿去，偶尔抬头看一眼窗外的雪，睫毛上沾着点暖光。

　　“袖口破这么大个洞，你是跟树杈打架了？”她咬断线头，把棉袍往他身上比了比，针脚歪歪扭扭，却看得他心里发暖。

　　暮椿凑过去看，故意逗她：“说不定是被你绣的小松鼠咬的，它不是爱啃东西吗？”

　　“去你的！”林瑜笑着推他一把，指尖碰到他怀里揣着的暖炉，烫得赶紧缩回来，“你揣着这玩意儿怎么不早说？烫死我了！”

　　他捉住她的手往暖炉边凑了凑，掌心的温度透过布料渗过来，暖得她指尖发麻。“刚从灶膛里挪出来的，想着给你捂捂手。”他的声音低下来，“你缝东西时手总抖，是不是冻着了？”

　　林瑜没说话，把脸转向窗外。雪已经积了薄薄一层，把对面的屋顶盖得发白，像蒙了层糖霜。她忽然想起去年冬天，也是这样的雪夜，她第一次来他家借炭火，当时他正蹲在门槛上削木柴，侧脸被火光映得发红，见了她只抬了抬眼皮，递过来一捆劈好的柴，连句话都没多说。

　　“想什么呢？”暮椿的声音把她拽回现实。他不知什么时候拿来了两个烤红薯，用锡纸包着，递过来一个，“刚在灶膛里埋的，试试甜不甜。”

　　红薯烫得人直搓手，剥开锡纸，金黄的瓤冒着热气，甜香瞬间漫了满室。林瑜咬了一小口，烫得直呼气，却舍不得吐出来——又绵又甜，带着炭火的焦香，比街上卖的好吃多了。

　　“慢点吃，”暮椿看着她龇牙咧嘴的样子，眼里的笑意快溢出来，“没人跟你抢。”他自己也剥了一个，却没怎么吃，多数时候都在看她，看她把红薯吃得满脸都是，像只偷食的小松鼠。

　　雪越下越大，把窗玻璃糊成了白色。林瑜忽然想起什么，从柜子里翻出个落满灰尘的木箱，打开来，里面是些旧画稿。“你看这个，”她抽出一张，上面画着个歪歪扭扭的小人，穿着过大的棉袍，蹲在炭盆边，旁边写着“暮椿”两个字，笔画稚拙得可笑，“这是我第一次见你时画的，当时觉得你蹲在那儿像个蘑菇。”

　　暮椿拿过画稿，指尖拂过那两个字，忽然笑了：“那我也给你画一个。”他找出炭笔，在画稿背面飞快地画起来。不过几笔，一个梳着双丫髻的小姑娘就出现在纸上，正踮着脚往灶膛里塞柴，辫子上还沾着点炭灰。

　　“像不像你去年来借炭的样子？”他把画递过去，眼里闪着促狭的光，“当时你辫子上沾着雪，我没好意思说，怕你炸毛。”

　　林瑜的脸“腾”地红了，抢过画稿就要撕，却被他按住。“留着吧，”他说，“等老了再看，肯定觉得好笑。”

　　她愣了愣，低头看着画稿上的小人，忽然觉得，这雪夜好像也没那么冷了。炭盆里的火“噼啪”响着，红薯的甜香还在屋里绕，窗外的雪不知疲倦地落，把整个世界都裹进了一片温柔的白里。

　　“暮椿，”她忽然开口，声音轻得像雪花，“开春种梅树的时候，你能不能教我劈柴？我总劈歪。”

　　暮椿正在添炭的手顿了顿，随即笑起来，露出两颗小虎牙：“行啊，不过劈柴得用力，你那点劲儿，怕是得先练半个月臂力。”

　　“谁说我没劲儿！”林瑜不服气地扬了扬胳膊，“我能拎得动满满一桶水呢！”

　　“是是是，”他顺着她的话哄，眼里的笑意却藏不住，“我们林瑜最厉害了，不光能拎水，还能绣小松鼠咬我袖口呢。”

　　她被他逗得笑起来，笑声清脆，像雪落在梅枝上的轻响。炭盆里的火渐渐弱下去，暮椿往里面加了根粗柴，火光重新亮起来，把两人的影子投在墙上，拉拉扯扯，像两个不肯睡的孩子。

　　夜深时，雪终于小了。林瑜把画稿小心翼翼夹进画册，又把暮椿的棉袍叠好放在床头。他已经靠着墙睡着了，眉头微微皱着，像是在做什么不开心的梦。她轻轻走过去，把条薄毯盖在他身上，指尖不小心碰到他的脸颊，烫得像炭火。

　　窗外的雪光映进来，在他脸上投下淡淡的影子。林瑜忽然想起张婆婆说的，“两个人过日子，就像这炭盆，得一个添炭，一个守着，火才不会灭”。她低头看了看自己的手，又看了看暮椿放在膝头的手，悄悄把自己的手放了上去。

　　他的手很烫，掌心有层薄茧，是常年劈柴、削木留下的。她的手微凉，指尖带着针线的软。两双手交叠在炭盆边，像两截靠在一起的木头，在雪夜里，慢慢焐出了同个温度。

　　雪停的时候，天快亮了。林瑜迷迷糊糊醒来，发现自己靠在暮椿肩上，他的下巴抵着她的发顶，呼吸均匀。炭盆里的火还剩点余烬，却足够暖。她抬头看他，晨光从窗缝里钻进来，在他脸上投下道金边，把他睫毛的影子拉得很长。

　　“醒了？”他忽然睁开眼，声音带着刚睡醒的沙哑，“再睡会儿，天还早。”

　　林瑜摇摇头，往他怀里缩了缩，闻着他身上淡淡的松木味，忽然觉得，这样的日子，就算再冷的雪夜，也能熬过去。

　　“暮椿，”她轻声说，“等梅树开花了，我们一起画下来吧。”

　　他收紧手臂，把她抱得更紧了点，声音埋在她发间，闷闷的，却很清晰：“好。”

　　屋外的雪地上，不知什么时候印上了串小脚印，从门口一直延伸到巷口，像串省略号，把这未说尽的话，都藏进了初升的晨光里。