《椿与瑜的恋曲》邱莹莹

91、第 91 章

　　第九十一章：檐角的铜铃与掌心的温度

　　入夏的第一场雷阵雨来得急，豆大的雨点砸在瓦上噼啪响，像谁在檐下撒了把碎珠子。暮椿踩着梯子，往檐角挂那串新做的铜铃——是用李铁匠给的边角料打的，五个铃铛大小不一，挂在竹架上，风一吹就能唱成串。

　　“小心点！”林瑜站在梯子底下，手里攥着块粗布，紧张得指节发白。她的蓝布衫被雨丝溅得发潮，贴在胳膊上，像层凉丝丝的水膜。“雨太大了，等停了再挂不行吗？”

　　暮椿低头时，水珠顺着他的额发往下淌，滴在林瑜仰起的脸上。“早挂早清静，”他的声音混着雨声，有点闷，“你不是总说夜里听不见风声，睡得不踏实？这铃铛能给你当个伴。”

　　他说着，把最后一个铃铛系牢。竹架轻轻晃了晃，铜铃相撞，发出清越的响，竟压过了雨声。暮椿刚从梯子上跳下来，就被林瑜拽着往屋里跑，她的手心烫得惊人，攥得他手腕发疼。

　　“你看你，”林瑜扯过布巾给他擦脸，布巾上还带着她绣活时沾的金线，蹭在他下巴上，像落了点碎星，“浑身都湿透了，仔细着凉。”她转身往灶房跑，灶上的陶壶正咕嘟煮着姜茶，辛辣的香混着水汽漫出来。

　　暮椿看着她在灶台边忙碌的背影，忽然觉得这雨声也没那么讨厌了。她的发梢还在滴水，落在青布围裙上，晕出小小的圈，像他刻在木匣上的那些圆点——当时她说要刻得密些，说这样像星星。

　　“喝吧。”林瑜把粗瓷碗往他手里塞，姜茶的热气模糊了她的眉眼，“张婆婆说姜要多放，才能逼出寒气。”

　　暮椿喝了一大口，辣得眼眶发红，却看见林瑜偷偷往自己碗里兑了半勺蜜。“你不爱吃辣，”他把自己的碗往她面前推，“喝这个，我不怕辣。”

　　林瑜没接，反而把他的碗又推回去：“我喝这个就行，你刚淋了雨，得喝浓的。”她低头抿着那碗加了蜜的姜茶，嘴角沾着点黄，像偷吃了蜂蜜的小兽。

　　雨势渐小时，铜铃在檐下轻轻唱。暮椿搬了张竹榻放在廊下，铺上洗得发白的蓝印花布垫。“躺会儿？”他拍了拍垫子，竹篾的凉意透过布面渗出来，带着点雨后的清。

　　林瑜刚躺下，就被他拽着胳膊往怀里带。竹榻窄，两人挤在一起，肩膀抵着肩膀，像两块靠紧的青石。“你看那铃铛，”她指着檐角，雨停后的阳光穿过来，给铜铃镀了层金，“五个铃铛，像不像咱们认识的这五年？”

　　暮椿数着铃铛晃悠的弧度：“第一个是你刚来胡同，在槐树下掉了绣绷那次？”

　　“嗯，”林瑜的指尖划过他手背上的疤，那是去年给她摘野枣时被刺的，“第二个是你送我木匣，里面装着槐花那次。”

　　“第三个是周木匠来量婚床，你躲在灶房不肯出来那次。”暮椿的声音低下来，带着点促狭的笑。

　　林瑜往他腰上掐了把：“胡说！我那是在烧火！”她顿了顿，声音软下来，“第四个是……是你把银戒指套在我手上，手抖得像筛糠那次。”

　　两人都笑了，铜铃在风里唱得更欢。第五个铃铛还空着，像段没写完的话。暮椿忽然握住她的手，往自己掌心按：“等咱们有了孩子，就再打个小铃铛挂上，让它当老五。”

　　林瑜的脸腾地红了，往他怀里缩了缩。檐角的铜铃还在响，阳光透过雨洗过的窗纸，在竹榻上投下格子状的光，把两人的影子切成小块，又拼在一起。

　　午后放晴时，暮椿去院里翻晒被雨淋湿的木料。林瑜坐在廊下绣那对未完成的枕套，上面要绣满铜铃，每个铃铛里都得塞颗小小的“喜”字。她的针脚越来越稳，金线在红绸上绕出圈，像把檐角的声音都绣了进去。

　　“你看这样行吗？”她举起枕套给暮椿看，铃铛的轮廓已经分明，边角还坠着点流苏。

　　暮椿凑过去，指尖拂过那些金线，忽然在一个铃铛里添了针银线：“这里加颗星星，像你眼睛。”

　　林瑜的心跳漏了一拍，看着他笨拙的针脚，忽然觉得这枕套比什么都珍贵。阳光落在他们交握的手上，铜铃的影子在布上轻轻晃，像段会动的诗。

　　晚饭时，张婆婆提着篮新摘的豆角来串门，看见檐角的铜铃，笑得眼角堆起褶：“这铃铛好，能镇宅，还能给你们当个见证——以后吵架了，听听这响，就想起今儿这雨了。”

　　暮椿给张婆婆盛了碗豆角炖肉，林瑜则往她手里塞了块刚烤的芝麻饼。“我们不吵架，”林瑜的声音细若蚊吟，却被暮椿听见了，他伸手，在桌下悄悄握住她的手。

　　铜铃在檐下轻轻唱，像在应和。暮色漫上来时，张婆婆踩着月光回去，临走前塞给林瑜个红布包，里面是对银镯子，说要给她当添妆。

　　“张婆婆真好。”林瑜摸着镯子上的花纹，眼眶有点热。

　　“她总说，你刚来时怯生生的，像只受惊的小鹿。”暮椿把镯子往她腕上套，银器相撞，发出的响竟和铜铃有几分像，“现在却敢跟我抢姜茶喝了。”

　　林瑜“呸”了一声，却把脸往他肩上靠。檐角的铜铃还在唱，风里带着晚稻的香，混着他们掌心的温度，像杯酿了五年的酒，刚开封，就醉了整个夏夜。

　　后来每个雨天，林瑜都会坐在廊下听铜铃。暮椿则在旁边做他的木活，刨花簌簌落在地上，和铃声缠在一起。她总说：“这第五个铃铛，等孩子会跑了再挂吧，让他自己敲。”暮椿就笑着点头，把手里的木料刻成小铃铛的形状，说要给孩子当玩意儿。

　　铜铃的声音一年年脆下去，却总在雨天准时响起，像在提醒他们：有些温度，握在掌心，就能扛过所有风雨；有些声音，刻在檐下，就能记取一辈子的时光。