《椿与瑜的恋曲》邱莹莹

98、第 98 章

　　第九十八章：檐下冰棱与灶上蒸糕

　　暮椿蹲在檐下敲冰棱，铁钎子凿在冻得梆硬的冰面上，发出“当当”的脆响。林瑜站在廊下看他，手里端着碗刚温好的米酒，白汽模糊了镜片——她开春后总说眼睛容易干涩，暮椿就托人从城里捎了副细框眼镜，此刻镜片上沾着点水汽，倒让她看东西时多了层朦胧的温柔。

　　“够了，别敲了。”林瑜扬声喊他，米酒碗在手里晃出细微波纹，“再凿下去，檐角该塌了。”

　　暮椿回头，鼻尖冻得通红，手里举着根足有半人高的冰棱，阳光透过冰面折射出虹彩，映得他眼睛发亮：“你看这冰，多透亮。”他说着，忽然把冰棱往地上一磕，碎成无数小块，像撒了满地的星星，“给你玩。”

　　林瑜笑着摇头，把米酒递过去：“先暖暖身子。”她指尖碰到他的手，冻得像块铁，忍不住往他手心里呵气，白雾在两人之间散开，“早上让你戴手套，偏不听。”

　　暮椿咕咚喝了大半碗米酒，喉结滚动的弧度在阳光下看得清晰。“戴手套没感觉，”他抹了把嘴，忽然抓起块碎冰塞进她衣领，“这样才有感觉！”

　　林瑜惊呼着躲开，镜片滑到鼻尖，露出的眼睛瞪得圆圆的。“暮椿！”她捡起地上的碎冰要扔回去，却被他一把抓住手腕，往怀里带了带。两人撞在廊柱上，米酒碗“哐当”掉在地上，摔成了两瓣。

　　“你看你，”林瑜嗔怪着，却没推开他，只觉得他怀里的温度透过粗布褂子渗过来，暖得像揣了个小炭炉，“碗又被你摔坏了。”

　　暮椿低头，鼻尖蹭过她的眼镜片，带着冰碴的气息混着米酒香：“赔你个金的。”他说着，忽然想起什么，从怀里掏出个布包，层层打开，是枚银戒指，戒面嵌着块碎冰——正是他刚才敲下来的冰棱，被他用棉布裹着揣了半天，竟没化。

　　“你看，”他把戒指往她指头上套，冰碴硌得她指腹发麻，“这样就不会化了。”

　　林瑜的手指蜷了蜷，戒指卡在指节处。“傻子，”她笑着骂，眼眶却有点热，“冰化了会留下水痕的。”

　　暮椿却不管，固执地把戒指推到底，冰碴在体温下慢慢化成水，顺着指缝淌进袖口，凉丝丝的。“这样你就忘不了了，”他认真地说，“每次看到水痕，就知道我又惹你生气了。”

　　灶房里飘出甜香，林瑜早上和的面该发好了。她挣开他的手往灶房走，暮椿跟在后面，像条甩不掉的尾巴。“别跟着我，”林瑜回头瞪他，“去把院子扫了，雪化了一地泥，踩得到处都是。”

　　暮椿没动，只是靠在门框上看她。她系着蓝布围裙，正把发好的面团往面板上摔，白花花的面沾了她鼻尖一点，像只偷面吃的小老鼠。“林瑜，”他忽然说，“下个月初三，去趟镇上吧。”

　　林瑜手上的动作顿了顿：“干嘛？”

　　“李银匠说，上次的镯子你娘戴着松，我去让他改改。”他说着，目光落在她手腕上，那里有圈浅红的印子，是上次他攥太紧留下的，“顺便……给你打个细点的。”

　　面团在林瑜手里揉得越来越圆，她忽然想起去年暮春，他背着她趟过涨水的河，她趴在他背上，听见他心跳比水声还急。“你那时是不是怕得很？”她忽然问，面杖在案板上敲出笃笃声。

　　暮椿挠了挠头：“怕你掉下去。”他顿了顿，声音低了些，“也怕你嫌我笨，连个人都背不稳。”

　　蒸笼冒起白汽，林瑜把揉好的糕坯摆进去，撒上把桂花。“小时候我娘总说，”她用布擦了擦蒸笼边缘，“蒸糕要大火上汽，急不得。就像……就像有些事，得慢慢熬。”

　　暮椿凑过来，帮她把蒸笼盖盖好，手却故意往她手背上蹭了蹭。“那我们就慢慢熬，”他说，“熬到头发白了，就坐在门口晒太阳，看你给我蒸一辈子糕。”

　　白汽从蒸笼缝里挤出来，带着桂花的甜香。林瑜忽然想起今早整理旧物，翻出他前年送她的那支木簪，簪头刻着朵歪歪扭扭的桂花，当时她还笑他手笨，现在却每天都戴着。

　　“暮椿，”她掀开蒸笼盖，白汽瞬间涌了上来，模糊了眼镜片，“你看这糕发得多好。”

　　暮椿没看糕，只看着她被白汽熏红的脸颊，伸手摘下她的眼镜，用袖口仔细擦着镜片上的水汽。“别总戴这个，”他说，“看久了伤眼睛。”

　　“那你以后别总惹我生气，”林瑜抢过眼镜戴上，忽然发现视野清晰了许多，他眼里的紧张看得一清二楚，“我就不用总瞪你了。”

　　午后的阳光透过窗棂，在糕上投下格子状的光斑。暮椿拿起块刚凉透的桂花糕，递到她嘴边：“尝尝？”

　　林瑜咬了一口，甜香在舌尖散开，忽然被他凑过来舔了舔嘴角。“有点烫，”他咂咂嘴，笑得像个得逞的孩子，“不过甜。”

　　林瑜的脸瞬间红透，抓起块糕就往他嘴里塞：“吃你的！”

　　暮椿叼着糕，含糊不清地说：“明年开春，咱们在院里种棵桂花树吧。”他指了指院角的空地，“到时候摘了花，蒸糕、酿酒，什么都够了。”

　　林瑜看着他比划的样子，忽然想起他昨天在后山烧荒，回来时头发上沾着草籽，却兴奋地举着棵野桂花苗：“你看，活的！”那棵苗的根须都快干了，他却用自己的水囊小心浇着，像捧着稀世珍宝。

　　“傻样，”她笑着，心里却像被什么东西填满了，暖暖的，“那棵苗要是活了，我就天天给你蒸桂花糕。”

　　暮椿忽然从背后抱住她，下巴抵在她发顶，蒸笼的热气还没散尽，两人的影子在墙上依偎着，像幅被蒸汽熏得发暖的画。“林瑜，”他的声音闷闷的，“我以前总怕，怕你觉得我粗手笨脚的，配不上你。”

　　林瑜转过身，踮脚吻了吻他冻得发红的鼻尖：“你看，”她举起带着水痕的手指，戒指上的冰已经化了，只留下圈淡淡的银印，“这样就很好。”

　　傍晚时，暮椿在院里劈柴，林瑜坐在灶门前添火，火光把两人的影子拉得很长，在地上交缠在一起。暮椿忽然停下斧头，指着天边的晚霞：“你看那颜色，像不像你蒸糕时放的红糖？”

　　林瑜抬头，晚霞正烧得热烈，红得像团火。“像，”她笑着说，“比红糖还甜呢。”

　　暮色渐浓，蒸笼里的第二笼糕又熟了，甜香漫出灶房，和院里的柴火气息混在一起。暮椿把劈好的柴码成整齐的垛，林瑜端着刚出锅的糕走出来，递给他一块。

　　“烫！”暮椿咬了一口，却舍不得吐出来，烫得直哈气，眼里却满是笑意。

　　林瑜看着他，忽然觉得，所谓日子，大概就是这样。有冰棱的凉，有米酒的暖，有桂花糕的甜，还有他笨拙的温柔，一点点熬成浓得化不开的粥，在每个清晨黄昏，冒着热气等你尝一口。

　　她摘下手上的银戒指，冰已经完全化了，戒面却留下了细密的纹路，像天然的花纹。“你看，”她举给暮椿看，“化了也没关系，总会留下点什么的。”

　　暮椿握住她的手，把戒指重新戴回她指上，这次动作轻得像对待易碎的瓷。“留下的，都是最好的。”他说，掌心的温度慢慢焐热了那枚戒指，也焐热了这个渐冷的冬夜。

　　灶房的灯亮着，映着墙上贴的红剪纸，是暮椿托人剪的，上面是两个小人，一个举着冰棱，一个端着蒸笼，笑得眉眼弯弯。窗外的冰棱还在往下滴水，滴在青石板上，敲出细碎的响，像在数着他们的日子，一天，又一天。