《墨侠心鉴录》微爱悲伤

2、入宫补画

　　宣和二年三月三，正午。
　　鼓声初歇，金明池水殿的黄琉璃瓦仍在滴水，像一条刚醒的龙，懒懒地吐着涎。我随聂裂离了堤岸，沿一条青石板小径，折向北廊。廊长三里，皆以柏木为柱，朱漆微剥，露出木纹，像老僧臂上暴起的青筋。每隔七步，悬一盏琉璃灯，白日未点，灯影空垂，随风轻晃，如伏在水面的鹤颈。

　　聂裂走在前，青衫贴背，刺青在日光下裂得更深。我落后半步，指尖仍捏着那片刻了“焚”字的柳叶，叶脉里的绿汁已干，字迹却愈发黑亮，像炭笔描过。

　　“待诏莫怕，”少年忽回头，声音低得只够我一人听见，“画院不过是一座更大的窑，烧人，也烧画。”

　　我抬眼，便见廊尽头的乌头门。门额题“翰林图画院”五字，金粉微落，像久病未愈的伤口。门侧立两尊石狮，左狮缺舌，右狮断尾，据说是政和年间运送花石纲时磕损，工匠不敢补，遂成今日模样。

　　门口排一列内侍，绯罗袍、乌纱帽，手执朱漆名册。见我至，为首的内侍上下一扫，尖声唱道：“宣和二年上巳，补色待诏墨氏——”

　　他将“氏”字拖得极长，似在等我自报家门。我微一颔首，只答：“墨心柔。”

　　名字出口，我自己先怔了怔——现代证件上的拼音，如今被咬成两个古字，像把钥匙，轻轻一转，便开启了另一重人生。

　　内侍又道：“奉敕：先验火伤，再试丹青。”

　　我知躲不过，便侧首拨开高领。耳后蝶形烧疤暴露在春光里，日光一照，先白后红，像一枚未凉透的炭。

　　内侍们交换了一个眼色，笔尖在名册上轻轻一勾。那声音极轻，却像在我神经上划下一道口子。

　　门内第一进为藏画室。高窗窄小，日光被切成细长的金线，斜照在满壁卷轴上。轴头以象牙、紫檀、犀角为别，分品级。空气中浮着陈墨、老绢、樟脑丸混合的气息，闻久了，舌根微微发苦。

　　聂裂停在一架青绿山水前，指尖虚抚画心，并不触绢。
　　“这是郭熙《早春图》摹本，”他低声道，“真迹在内府，我们平日只能看影子。”

　　画卷右上，有一抹淡赭，似无意，又似有意，像火场里飘出的第一片灰烬。我的指尖不自觉蜷紧，指甲陷进掌心，旧痛与新痛同时醒来。

　　忽听脚步橐橐，一名老宦官捧着乌木盘走来，盘上覆一层绛纱。
　　“待诏，请。”
　　绛纱掀开，露出半幅残绢——我抬眼望去，长案上横铺着一副画，卷长丈余，青绿横波，远岫含烟。画心却在尾部断了一截：那里本矗一座孤峰，峰顶六角小亭，檐角挑起一线天光；亭下江面收束，只留一弯碧水。如今烧缺，青绿尽褪，只余灰白绢骨，像一具被剥去皮肤的骸骨。 正是聂裂口中要补的《千里江山图》。

　　试笔室在第二进，无窗，只顶上开一方天井。天光直落，照得一室惨白。案上排笔、砚、色碟，皆官窑青瓷，釉色如雨过天青。

　　老宦官抬手，两名小黄门抬进一座小铜炉，炉内燃荔枝炭，火舌微蓝，像夜色里淬毒的刀。
　　“待诏自选颜料，”老宦官道，“一炷香内补全卷尾青绿，色差一毫，即为不合。”

　　聂裂退后半步，目光落在铜炉，瞳孔微缩。我知道他怕火。

　　我却走向案前，指尖掠过颜料碟：石青、石绿、赭石、藤黄……每触碰一次，耳后的疤便轻跳一下，仿佛替我计时。

　　我最终拈起石青，以指尖轻碾。青粉簌簌，像一场极细的雪落在砚心。加水，以狼毫轻调，色渐浓，似深夜的海水。

　　提笔，我却在卷尾停住。那片灰白绢地，在我眼里慢慢化成一个孩子的脸——火场里，那个把素描本塞进我怀里的女生，额前刘海被火舌卷成灰。

　　我深吸一口气，笔尖落下，第一笔青绿晕开，像把海水倒进伤口。

　　香才燃至三分之一，卷尾已补出半座远山。老宦官微微点头。

　　可就在最后一笔欲落时，聂裂忽然低喝：“退！”

　　我尚未来得及反应，卷尾那抹新补的青绿里，竟浮出一缕细若游丝的黑线——正是柳叶上的“焚”字。

　　黑线遇风即涨，瞬间化作一点火星，火星落处，青绿颜料竟自下而上卷起，像被隐形之手倒抽。火舌舔绢，发出极轻的“嗤”声，像谁悄悄撕碎一封信。

　　我下意识抬手去扑，指尖掠过火舌，灼痛钻心。
　　火却停了。

　　卷尾多了一抹焦黑，形状恰似一片柳叶，叶脉清晰，像烙在绢上的疤。

　　一室死寂。

　　老宦官的嗓音第一次发抖：“妖火？”

　　我低头看自己的手背——那滴火星烙出一个细小的圆点，与耳后的蝶形疤遥遥相对，像两枚暗号。

　　聂裂却笑了，声音低哑：“不是妖火，是画在哭。”

　　火未毁卷，反而让残卷多了一层诡异的完整。老宦官不敢再试，急急捧卷而去。

　　半柱香后，内侍传话：
　　“待诏墨氏，留院听用，赐舍西厢。”

　　西厢在第三进，小室三楹，纸窗竹榻，案上置澄泥砚一方、新笔两支、半刀仿澄心堂纸。窗外一树海棠，花已半谢，风一吹，粉瓣飘进窗棂，落在纸上，像未干即凋的血。

　　我坐在榻沿，指尖轻触案上那支新笔。笔管青玉，笔锋微焦，与聂裂递我的那支一模一样。

　　门被轻叩，聂裂闪身而入，手里提着一只小铜壶。
　　“龙涎水，”他道，“煎茶，能压惊。”

　　水沸声起，室内漾开一缕凉甜。我捧着茶盏，热气扑到脸上，像火场里最后一阵热浪。

　　“画院规矩，”聂裂低声道，“每月朔望，须交一幅新图。图若不合，便出缺——或缺笔，或缺人。”

　　我抬眼看他，少年眼底有火光，也有灰烬。

　　“缺人？”我问。

　　“入窑，作灰。”
　　他答得轻飘，像在谈论一片落叶。

　　当夜，无月。
　　我躺在竹榻上，耳后的疤突突直跳。窗外海棠影投在纸窗上，像一簇簇静止的火。

　　更鼓三声，忽听远处“轰”一声巨响。
　　我披衣而起，推门，只见东北角火光冲天，映得半边天青白。

　　起火处，正是白日那间藏画室。

　　我赤足奔去，聂裂已先到，手里攥着那片柳叶。火光里，少年脸色惨白，刺青却红得似要滴血。

　　火舌舔上重檐，琉璃瓦爆裂声如爆竹。风卷火，火借风，龙涎香、樟脑、老绢、陈墨，全被烧出各自的苦甜辛辣，混成一股奇异的味道，直冲鼻腔。

　　我听见自己心跳如鼓，与火声同频。

　　聂裂忽侧头，对我低声道：
　　“火字已成，下一步，该写字的人登场了。”

　　次日清晨，火熄。
　　藏画室只余焦梁断壁，满地灰烬。灰烬里，却有一支笔，笔管青玉未裂，笔锋却彻底焦黑，像一截烧成炭的骨头。

　　我蹲身去拾，指尖触及笔杆的一瞬，耳后的疤剧痛，仿佛被火钳夹住。

　　笔杆上，新添一道裂纹，裂纹里嵌着极细的绿汁——那是昨日柳叶的残痕。

　　老宦官站在废墟前，脸色比灰还灰。
　　“画院旧卷，尽化飞灰。”
　　他转身，目光落在我身上，像落下一枚钉子。
　　“待诏，三日后，补《千里江山图》全卷。”

　　我握紧那支焦笔，掌心滚烫，却听见自己答了一个字：
　　“诺。”

　　西厢灯焰如豆，焦笔横案。我取素纸试锋，青绿晕开，却迟迟不敢落笔于《千里江山图》那道灰白刃口。

　　直至深夜，我终把残卷轻轻展开。灯火斜照，青绿层波在绢上起伏，像一江春水被瞬间冻结。

　　我的目光却停在那座孤峰——
　　六角小亭本该临水招风，如今只剩焦黑轮廓。亭基下，画师用极淡的赭石勾出几条细若游丝的线：一条自山脚蜿蜒向北，一条折向东南，一条隐入江雾。三条线交汇处，点着一粒朱砂，小如芥子，却像凝固的血。

　　我取放大镜照去，那朱砂旁竟有微刻：
　　“青溪”二字，篆体，刀痕细若蚊足。
　　我合上卷轴，灯芯噼啪一声，像课堂里粉笔折断的脆响。
　　记忆忽地溯回，三十年前的高一历史课。老师敲着投影幕布，PPT上跳出粗体红字：“宣和二年，方腊起义·青溪”。我趴在最后一排，笔记本空白处随手涂鸦：一团火焰，旁边写“1120”。

　　那页课本的配图是木刻版画：山岭间窑火连成线，黑烟像裂开的墨。老师补充一句：“青溪人方腊，借烧瓷窑火为号，旬日聚众数万。”

　　如今，那行铅字在脑中骤然放大，字字烧红。
　　青溪、窑火、宣和二年——时间与地名严丝合缝，而聂裂正是青溪人。
　　我指尖冰凉，仿佛又摸到当年课本边缘的纸屑，耳边回荡的是老师漫不经心的语调，却在此刻炸成惊雷。
　　指尖蓦地一烫。

　　青溪——宣和二年方腊起兵的地点，暗号，竟嵌在此处！

　　我阖卷，抓起焦笔，循廊而去。

　　聂裂独坐小院石阶，月影横过他的刺青，碎瓷纹像要迸开。

　　我放轻声音，不唤姓名，只把卷轴平铺在月光里。
　　“聂郎，”我指那粒朱砂，“这亭下小路，为何引向青溪？”

　　少年肩头一颤，指尖无意识地摩挲耳侧缺口。
　　“路是路，江是江。”他低哑答道，“画师不过照景描山。”

　　我缓缓坐下，像在现代面对第一位来访者。
　　“我替人补画，也替人补心。路若走错，山也会崩。”

　　我用笔杆蘸水，在亭旁轻轻补出一条更淡的线，却在朱砂前停住，留一截空白。
　　“此处若再点红，便是绝崖；若改青绿，尚可回头。你愿它成何色？”

　　月光下，他的眸子像两口深井，映着那粒朱砂。
　　良久，他伸手覆在空白处，掌心滚烫。
　　“我……还未想好。”

　　我收起卷轴，语气温柔却带边界：
　　“二日为限。二日后，我补此峰，也补你。”

　　少年指尖微颤，碎瓷纹里似渗出窑火的红。
　　风过，一片柳絮落在朱砂上，像一粒悄悄熄灭的火星。

　　明日卯正就是交画的最后期限。
　　西厢小室，一灯如豆，焰心微颤，似将灭的炭。

　　案上铺《千里江山图》残卷，孤峰缺亭，灰白绢骨在灯下泛着冷光。
　　窗外无月，惟有更鼓三声，像钝刀慢锯，一寸寸割着我的脊背。

　　我静坐，等一人。
　　聂裂未至。

　　焦笔在侧，裂纹里早无绿汁，只剩焦苦。
　　我蘸清水，先以淡赭勾山脊，再积石绿三层——一层如春溪，二层如夏岫，三层压到最深，像把整座青溪藏在颜色里。

　　笔尖行至朱砂小点处，忽停。
　　那点“青溪”二字微刻仍在，却再无人与我辩路。

　　我深吸一口气，把最后一抹青绿覆上，却在亭基留一道极细的空白——那是给聂裂的回头路。

　　灯焰一晃，墙上的影子便伸长，我耳后蝶疤张翅，像要带我飞回火场。
　　我听见自己心跳，一声一声，与漏声同拍。

　　东方既白，我捧卷赴画院正堂。
　　堂上列牙牌，香篆缭绕，内侍高唱：“待诏墨心柔呈卷——”

　　卷轴展开，青绿如新，独缺一人。
　　聂裂不在班列，不在廊下，不在藏画室。

　　小黄门低声回禀：“昨夜戌时，聂裂携青囊出东华门，未复。”

　　我心口骤紧，指尖无意识地抚过卷尾那道空白。

　　我持卷奔至垂拱殿外，求见官家。
　　殿门深闭，铜钉冷辉。内侍挡我，如挡一阵风。
　　“画院待诏，不得擅入。”

　　我跪在阶下，高声道：“青溪将火，千里江山危矣！”我的声音在高墙内回荡，被朱墙吞没。
　　只换来一句：“妄言者，杖二十。”

　　日影西斜，我回到西厢。 我轻抚毛笔，轻声如问诊：
　　“聂裂，这是你留给我的最后的提示么？”

　　无人应答，惟有窗外柳絮飞入。